lignes de fuite

« Je voudrais bien ne pas peindre de monstres et pourtant, de l’avis général, c’est à cela que mes tableaux aboutissent. Si je rends les gens laids, ce n’est pas exprès : j’aimerais les montrer aussi beaux qu’ils le sont. », c'est l'exergue, signée Francis Bacon, de La collecte des monstres. Dans ces courtes nouvelles très noires, Emmanuelle Urien évoque avec tendresse et horreur des personnages qui souvent tuent ou se tuent et qui pourtant nous ressemblent : ils sont simplement enfermés dans une trajectoire obligée, une ligne de fuite tracée d’avance ; comme le rappelle la sinistre « Ligne de fuite » (p. 133-142) d’une femme qui a assassiné mari et enfants lorsque ses yeux se sont ouverts sur le monde, les lignes de fuites doivent être plurielles !

Quand j'ai quitté Sophie, nous avions tous les deux vingt ans, et nous étions faits l'un pour l'autre. Une alliance neuve au doigt, nous projetions d'être heureux ensemble. Cet idéal ordinaire ne laissait pas plus de place au doute qu'à l'imagination. C'était le temps de la douceur et de l'inconscience. Nos voix étaient posées, jamais je ne haussais le ton, et Sophie murmurait du vent dans mes oreilles. De là où je suis maintenant, je n'entends plus rien de ce que nous nous disions, comme si c'était sans importance, ou que rien ne s'était dit. Il me semble désormais que nous étions aussi muets qu'au cinéma, et moins réels encore. Quand je repense à nous, je vois deux grosses poupées molles et souriantes qui se tiennent par la main, se fixant avec la même expression imbécile, ignorantes du monde alors que c'est lui qui les tient, qui à son gré les lie ou les sépare, les déchire et les éventre. J'imagine soudain Sophie grande ouverte, un sourire peint sur le visage et la laine en bouchon qui s'échappe de ses entrailles inertes.

Emmanuelle Urien, La collecte des monstres (Gallimard, 2007, p. 27-28)

Personne n'a cru à mon innocence. Même ma mère, qui jusque-là n'avait jamais rien eu à me reprocher, s'est crue obligée d'adhérer à cet amalgame : dans les cités, les jeunes sont tous des délinquants. Il n'y avait pas de raison, après tout, que son grand fils, si brillant par ailleurs, échappe à cette règle poisseuse. Mon frère avait douze ans, il trouvait trop cool l'idée que son frangin fasse de la taule, ça manquait dans la famille, pour un peu on nous aurait regardés de travers, c'est pas beau de faire mentir les statistiques. Avoir un frère à l'ombre, ça le faisait rêver, ce con, alors il n'a pas cherché à me défendre. Mon avocat lui-même, au lieu de m'écouter, mitonnait dans son coin une plaidoirie à base d'excuses, arguant qu'une contrition affichée était le meilleur moyen de diminuer ma peine. Sur ce point, il n'avait pas tort, en effet. Sauf que j'étais innocent, et que dans mon dossier ils ont écrit coupable.
(…) La bombe a explosé à vingt-trois heures précises ce dimanche-là. Adieu racaille, cette fois je méritais ce mot inscrit sur mon dossier et dans l'esprit de tous. L'engin dissimulé sous le toboggan a tué sur le coup les dealers, leurs clients, mon petit frère, qui n'aurait jamais dû être là, et moi aussi, bien sûr ; parce que maintenant, je suis comme eux : coupable.

Emmanuelle Urien, La collecte des monstres (Gallimard, 2007, p. 58-59 et 61)

Emmanuelle Urien est née en 1970 à Angers.
Elle a publié en 2006 deux autres recueils de nouvelles :
Court, noir, sans sucre (L’être minuscule, 2005)
Toute humanité mise à part (Quadrature, 2006)

Son site nous raconte avec humour sa vie et nous présente son œuvre (quelques nouvelles à lire en ligne).
On peut aussi lire en ligne cet entretien (avril 2006) et celui-là (2007).

D'abord j'ai eu un peu de mal, car ma pente naturelle est à la phrase longue. Or, dans ce livre, presque pas de phrases. Des bribes seulement ... et puis je me suis laissée emporter et comme fasciner par le rythme haletant et haché de Béatrice Rilos :

Selon toi ai-je l'air normale. J'exhibe mes dessins mes objets personne ne bronche. Terrorisée. Il faudrait t'enfermer. J'exhibe mes tripes ils ne me le reprochent pas. Au contraire ils t'ont félicitée. Ils ne me comprennent pas ils veulent que j'aille plus loin. Ils ne te comprennent pas... Si tu vas plus loin. Les tissus ne retiendront pas mes viscères pourrissants ils s'abattront fumants sur le sol. Tu parles d'un spectacle. J'existe péniblement. Cela me dévore l'intérieur. Petit à petit. D'une euphorie paroxystique à la mélancolique sidération du néant. En moins d'une heure. Instable. Tu crains de risquer ta peau. De vivre. J’apprécierais autant que possible de ne pas avoir à choisir. Rester là. Seule. Sans espoir sans obligation d’avancer. Perpétuellement. Un véritable monstre. Indigne de l'air pénétrant dans tes poumons. Je vous l'offre. Faites-en ce que bon vous chante. Toutefois prenez-en grand soin. Moi je n'en peux plus. Tu en es incapable. Continuer à s'alimenter. Je ne désire pas vivre. Lâche. Je n'ai ni l'énergie ni le courage de parvenir à un quelconque terme. Répéter cette phrase ce geste. Sans cesse. À l'identique. Aucune variation. Je m'éparpille me dissous. Dans ce reflet. Est-ce moi. Forcément puisque ça t'imite. Je l'examine. Ignorant sa véritable nature. T'interrogeant sur l'éventuelle présence de sa chair de son sang. Ce n'est peut-être pas moi.

Béatrice Rilos, Enfin. On fera silence (Seuil, Déplacements, 2007, p. 31-32)

Comment étais-je comme petite fille. Ai-je toujours eu l'œil inquiet triste de ceux qui subissent pourtant ne discernent pas d'où leur vient cette mélancolie. Ceux de mon bord de mon clan le savent également. Que l'agitation de leur tête folle échevelée ne les mènera nulle part. Que les grands cris les grands rires ceux qui déboîtent les mâchoires dévissent les troncs les colonnes vertébrales ne signifient ne changent rien. Aucune révolution. Aucune mutation. Aucune solution. Problèmes. Problèmes. Ceux marchant dans la nuit prenant invariablement le chemin le plus long le savent également. Qu'ils n'auront rien de beau de brillant de concluant à exposer au vu au su des autres. Là. Aucune bénédiction. Ni salut ni Ave Maria réchauffant le corps illuminant l'esprit. Qu'ils seront seuls. Ensemble. La souffrance leur servira de coiffe ternira leur cristallin d'un brouillard opaque. Qu'ils effrayeront les enfants de cette exhalaison putride s'échappant de leur bouche. Décomposition. Qu'il n'y a ni merveille ni répit. Leurs os s'entrechoquent. Leurs souvenirs se confondent se diluent par les pluies. Qu'il n'est point de soleil sur ces terres-là. Uniquement un faible rayon perdu prenant ses jambes à son cou lorsqu'il a saisi dans quel merdier il était tombé. Les êtres ces êtres me ressemblent.

Béatrice Rilos, Enfin. On fera silence (Seuil, Déplacements, 2007, p. 59-60)

Sur les aberrations actuelles de la divinité « travail », Guy Tournaye publie Radiation, un livre drôle et atypique, entre le roman et l’essai, à l’image de sa 4ème de couv’ : « Radiation. Docu-fiction. Fr. 2007. Réal.: Franck Valberg. 16/9. Stéréo. Musique : Bryan Ferry & Roxy Music. Portrait d'un réfractaire au service du travail obligatoire, qui décide à trente-cinq ans de vivre du RMI et de ses SICAV. Notre avis : des idées peuvent heurter. »

C'est un fait, les élites sont fatiguées. Elles n'ont plus le cœur à rire. Elles n'ont même plus le cœur à l'ouvrage. Au fond, tous ces brillants cadres supérieurs ne rêvent que d'une chose : débrancher, prendre le large, fuir ce système qu'ils ne peuvent littéralement plus encadrer. Il est loin le temps où, frais émoulus des grandes écoles, ils se faisaient fort de concilier vie professionnelle et aspirations personnelles. Vingt ans plus tard, après un parcours sans faute dans les secteurs les plus porteurs (médias, pub, mode, industrie culturelle), la désillusion est totale. (...)
Le capitalisme serait-il menacé par la « baisse tendancielle du taux de motivation » ? Rien n'est moins sûr. Le thème récurrent du malaise des cadres est en fait une aubaine pour le marché. Qui dit manque dit nouveaux besoins à satisfaire et donc nouvelles sources de profit potentielles. Qu'est-ce qu'un bon client, sinon un individu à fort pouvoir d'achat avec des problèmes, des failles, des états d'âme susceptibles d'être compensés de façon sonnante et trébuchante ? La frustration nourrit la consommation, qui elle-même soutient la croissance. Il suffit de voir la profusion d'articles, d'essais, de romans dénonçant les turpitudes de la vie en entreprise et les ravages de la mondialisation pour mesurer à quel point le filon est devenu juteux. Les professeurs de désespoir font salle comble, les marchands d'antidépresseurs en tout genre prospèrent et l'industrie de la consolation ne s'est jamais aussi bien portée. Même la misère affective des cadres en mal de rencontres ouvre de nouveaux horizons au business, comme l'illustre le succès en Bourse du titre Meetic. (...)
On aurait tort de voir là un simple phénomène de récupération. Tous les discours anti- ne font en définitive que renforcer ce qu'ils prétendent dénoncer. Peu importe au fond d'être pour ou contre le système. L'essentiel est d'être convaincu de sa toute-puissance. De ce point de vue, les contempteurs les plus radicaux de l'idéologie néolibérale remplissent parfaitement leur office, en reprenant à leur compte la vision totalitaire défendue par leurs adversaires celle d'un empire dominé par quelques maîtres du monde, intégralement soumis à la logique marchande, et ne laissant plus aucune marge de manœuvre à ses vassaux. Dans cette optique, il n'y a pas d'échappatoire possible et toute tentative de se situer en dehors du jeu apparaît vouée à l'échec. Les discours misérabilistes et compatissants sur l'exclusion contribuent du reste à entretenir ce sentiment d'impasse. Entre la peur de se retrouver sur la touche et l'aspiration à un « autre monde possible », la schizophrénie s'impose comme le nouveau mode de régulation du système - de la même façon que la paranoïa a pu être érigée par certains patrons en règle de management. D'un côté on exalte les lendemains qui chantent, de l'autre on continue au quotidien à faire tourner la machine, de manière certes désabusée mais parfaitement fonctionnelle, conformément aux schémas dictés par les contrôleurs de gestion. L'utopie ne contient plus en germe la révolte, elle est devenue un outil de domestication parmi d'autres, une valeur refuge qui console à bon compte, une soupape qui permet d'aller toujours plus loin dans la mise sous pression. Merveilleuse thermodynamique ! La baisse tendancielle du taux de motivation n'est donc pas en soi une menace. Elle est au contraire un gage de docilité - la contrepartie nécessaire à la taylorisation du travail des cadres.

Guy Tournaye, Radiation (Gallimard, 2007, p. 54-57)

Guy Tournaye est né à Tours en 1965.
Il a publié un autre roman : Le Décodeur (Gallimard, 2005), entièrement constitué de citations.

Pour compléter, on peut lire sur le site Actu>Chomage un article et un entretien.
Un blog à billet unique est également en ligne.

Comme la « désobéissance civile » de Thoreau, la « TAZ » (Temporary Autonomous Zone) d’Hakim Bey (1991) est un texte dont beaucoup ont entendu parler mais sans l’avoir forcément lu.
Les éditions de L’éclat en proposent en ligne une traduction Lyber.

La TAZ est « utopique » dans le sens où elle croit en une intensification du quotidien ou, comme auraient dit les Surréalistes, une pénétration du Merveilleux dans la vie. Mais elle ne peut pas être utopique au vrai sens du mot, nulle part, ou en un lieu-sans-lieu. La TAZ est quelque part. Elle existe à l'intersection de nombreuses forces, comme quelque point de puissance païen à la jonction de mystérieuses lignes de forces, visibles pour l'adepte dans des fragments apparemment disjoints de terrain, de paysage, des flux d'air et d'eau, des animaux. Aujourd'hui les lignes ne sont pas toutes gravées dans le temps et l'espace. Certaines n'existent qu'à « l'intérieur » du Web, bien qu'elles croisent aussi des lieux et des temps réels. Certaines sont peut-être « non ordinaires », en ce sens qu'il n'existe aucune convention permettant de les quantifier. Il serait sans doute plus aisé de les étudier à la lumière de la science du chaos qu'à celle de la sociologie, des statistiques, de l'économie etc. Les modèles de forces qui génèrent la TAZ ont quelque chose de commun avec ces « attracteurs étranges » du chaos, qui existent, pour ainsi dire, entre les dimensions.

Hakim Bey, TAZ. Zone Autonome Temporaire (1991, traduction 1997)

Mais la langue, comme performance de tout langage, n'est ni réactionnaire, ni progressiste ; elle est tout simplement : fasciste ; car le fascisme, ce n'est pas d'empêcher de dire, c'est d'obliger à dire.
Dès qu'elle est proférée, fût-ce dans l'intimité la plus profonde du sujet, la langue entre au service d'un pouvoir. En elle, immanquablement, deux rubriques se dessinent : l'autorité de l'assertion, la grégarité de la répétition. D'une part la langue est immédiatement assertive : la négation, le doute, la possibilité, la suspension de jugement requièrent des opérateurs particuliers qui sont eux-mêmes repris dans un jeu de masques langagiers ; ce que les linguistes appellent la modalité n'est jamais que le supplément de la langue, ou ce par quoi, telle une supplique, j'essaye de fléchir son pouvoir implacable de constatation. D'autre part, les signes dont la langue est faite, les signes n'existent que pour autant qu'ils sont reconnus, c'est à dire pour autant qu'ils se répètent ; le signe est suiviste, grégaire ; en chaque signe dort ce monstre : un stéréotype : je ne puis jamais parler qu'en ramassant ce qui traîne dans la langue. Dès lors que j'énonce, ces deux rubriques se rejoignent en moi, je suis à la fois maître et esclave : je ne me contente pas de répéter ce qui a été dit, de me loger confortablement dans la servitude des signes : je dis, j'affirme, j'assène ce que je répète.
Dans la langue, donc, servilité et pouvoir se confondent inéluctablement. Si l'on appelle liberté, non seulement la puissance de se soustraire au pouvoir, mais aussi et surtout celle de ne soumettre personne, il ne peut donc y avoir de liberté que hors du langage. Malheureusement, le langage humain est sans extérieur : c'est un huis clos. On ne peut en sortir qu'au prix de l'impossible : par la singularité mystique, telle que la décrit Kierkegaard, lorsqu'il définit le sacrifice d'Abraham, comme un acte inouï, vide de toute parole, même intérieure, dressé contre la généralité, la grégarité, la moralité du langage ; ou encore par l'amen nietzschéen, ce qui est comme une secousse jubilatoire donnée à la servilité de la langue, à ce que Deleuze appelle son manteau réactif. Mais à nous, qui ne sommes ni des chevaliers de la foi ni des surhommes, il ne reste, si je puis dire, qu'à tricher avec la langue, qu'à tricher la langue. Cette tricherie salutaire, cette esquive, ce leurre magnifique, qui permet d'entendre la langue hors-pouvoir, dans la splendeur d'une révolution permanente du langage, je l'appelle pour ma part : littérature.

Roland Barthes, Leçon, Seuil, 1978 (Œuvres complètes, Seuil, 2005, V, p. 432-433)

La Revue des ressources a eu la bonne idée de mettre en ligne une version audio de la totalité de cette « Leçon inaugurale » de la chaire de sémiologie littéraire du Collège de France, prononcée le 7 janvier 1977.

Un autre extrait dans lignes de fuite 1.

Je travail dans l'ingérable. Je suis pas gérable. Je suis travaillé. On me gère. Qu'est-ce qu'on fait déjà avec soi-même. Qu'est-ce qu'on en a à faire de soi dans la voix. Et soi le corps. Qu'est-ce qu'on en a à faire de soi le corps et de soi la voix. Soi dans le bain du social, soi qu'on retrempe à sa sauce, c'est la sauce à soi-même. Soi confronté de quoi. De quoi est-on confronté. Quel lieu nous confronte. Quel autre vient en confrontation. La confrontation est déjà en soi-même. La chose confrontée, c'est déjà d'être à l'autre et au lieu, alors qu'on voudrait disparaître. On passe son temps à être porté disparu. Le travail, c'est l'histoire du porté disparu qui réapparaît dans le lieu grâce à l'écrit. L'autre et le lieu ne réapparaîtront pas sinon. Sinon ce n'est que vide. Je n'ai toujours été que dans le vide ignorant du monde.

Vide de soi dans ce lieu vide, vide de l'autre qui est venu me vider. Il faudrait alors avoir son vide autre. Il faudrait alors se vider autrement de soi-même. Soi-même lieu du vide, mais d'un vrai vide cette fois. Vider les lieux de notre fausse présence, et quitter l'autre. L'autre entravé de soi, l'autre grossement travaillé d'entravements. Entravé car ne voyant pas la vie, la vraie vie qu'il pourrait réclamer. L'autre enchaîné depuis la naissance. Il n'y a pas de vraie relation, car il n'y a pas de vrai autre. Il n'y a pas un autre en face. Il y a soi. Soi qu'on entrave à tout va, soi l'entravé de tout un tas de tics humains. Tics de parole, tics de perception, tics de regard, tics d'être. Soi bourré de tics, de tous les tics de tous les soi appelés les autres. Sinon il faut accepter à l'autre sa possibilité de retrait face au lieu, sa façon bien à lui de s'en soustraire, pour mieux apparaître, et dans le lieu et pour lui-même.

Soi note, il note pour oublier, pour effacer les traces avec de nouvelles notes. L'autre l'entrave, lui reste en travers. Tous les rapports le travaillent, c'est-à-dire qu'il ne digère pas le refus à un moment donné de l'autre. Le refus très profond, le refus de quelque ordre que ce soit, et qui arrivera tôt ou tard. Car ce refus c'est lui-même qui le porte. Soi n'a jamais si bien porté le refus de l'autre en lui. Il le connaît intimement.

Tous les livres sont des testaments inscrits sur le dos de l'auteur.

La pensée c'est la peur. C'est parce qu'on a peur de crever qu'on pense. La conscience fait penser. Penser provient donc de la douleur. Douleur à vivre, douleur à être. Douleur à devoir exister en séparé du monde et de soi qu'on voudrait sentir un peu mieux. Comment sentir mieux soi ? on sent mieux soi quand on sait que c'est la fin. On dit alors : ça sent le sapin son histoire.

C'est l'histoire de soi qui a toujours senti le sapin.

Charles Pennequin, La ville est un trou ; suivi de Un jour (POL, 2007, p. 103-104)

voir aussi :
- le blog, l'autre blog et l'espace myspace de Charles Pennequin, né en 1965 à Cambrai
- trois autres beaux extraits dans Tiers livre

Pourquoi la Vision de de Saint-Augustin de Carpaccio ?

::: parce que c'est une de mes fresques préférées (avec toutes celles de San Giorgio degli Schiavoni)
::: parce que les livres y sont ouverts et que cela vaut mieux que la photo officielle de qui-vous-savez (avec livres à ne surtout pas ouvrir en décor) dévoilée ce soir
::: parce que tout à l'heure, lors d'une table ronde consacrée aux « Avenirs du livre », François Bon est parti de cette image emblématique de la solitude de l'écrivain pour décrire le paradoxe de l'écrivain d'aujourd'hui : la fenêtre de l'écran, lieu de l'écriture solitaire, est aussi devenue avec internet le lieu même de l'irruption du bruit du monde. De quoi laisser Saint-Augustin rêveur ...
::: merci à François Bon, aussi, pour cette autre fenêtre sur un passé pas si lointain, mais déjà nostalgique, de la télévision : Qu'est-ce qu'elle dit Zazie ? avec Echenoz, Bergounioux, Michon, Quignard et Bon dans la petite lucarne : un régal !

Depuis le 6 mai il pleut et il fait froid à Paris : à défaut de partir jogguer à Brégançon, on peut visiter l'exposition « The air is on fire » consacrée par la Fondation Cartier au David Lynch peintre et plasticien, qui, si elle ne remonte pas franchement le moral, stimule les neurones.
De nombreux croquis et aquarelles proposés au sous-sol sont très intéressants ; m'a également accrochée la série de peintures-collages (à la Rauschenberg) consacrée à la « perte de l'innocence » d'un certain Bob, par exemple celles intitulées « Bob Meets the Redman » (2000) et « Bob Finds Himself in a World for which He Has No Understanding » (2000) - ce dernier titre résonnant comme un résumé programmatique de l'œuvre cinématographique de Lynch.
Sur le site de la Fondation Cartier, on trouve une visite virtuelle de l'exposition présentée par le cinéaste qui donne une assez bonne vision d'ensemble. On peut aussi lire en ligne des articles plus complets ici, là ou là.

Nous avons une âme contournable en soi-même ; elle se peut faire compagnie, elle a de quoi assaillir et de quoi défendre, de quoi recevoir et de quoi donner ; ne craignons pas en cette solitude nous croupir d'oisiveté ennuyeuse.

Montaigne, Essais, Livre I, chapitre 38, « De la solitude »

Il est aussi cloué au lit que le petit enfant devant son potage qu'il ne veut pas avaler, mais les raisons qui le clouent au lit ne sont pas du tout les mêmes que celles qui clouent le bec au petit enfant qui refuse d'avaler son potage, pas du tout les mêmes c'est évident. Est-ce que le petit enfant pense à la mort à l'instant où il avale son potage. Est-ce qu'à chaque cuillerée de potage qu'il avale il a l'impression que c'est un peu de mort qu'on le force à avaler. Est-ce que quand le petit enfant serre les dents pour ne pas avaler son potage c'est parce qu'il trouve que ce n'est pas possible, le monde est trop hostile. Est-ce qu'à chaque cuillerée qu'on le force à avaler le petit enfant a l'impression que c'est l'hostilité du monde tout entier qu'on l'oblige à laisser entrer dans sa bouche. (p. 75)

Jules fait-il partie des gens qui ne prendront jamais le train, il ne sait pas, il se demande. Il y a des gens qui ne peuvent pas monter dans un train, c'est plus fort qu'eux, leurs pieds ne veulent pas, plusieurs fois ils ont essayé mais chaque fois ç'a été pareil, ils n'ont pas pu franchir le marchepied, au moment de monter la dernière marche leurs pieds n'ont pas voulu et ils ont fait demi-tour, et le train est parti avec Pépée dedans, et tout ce qu'ils ont pu faire ç'a été d'agiter un mouchoir et de faire de grands au revoir avec la main, et ensuite quand le train a été parti de pleurer beaucoup, parce que ne pas pouvoir monter dans les trains ça ne veut pas dire ne pas être malade de chagrin chaque fois. Il y a des gens qui ne peuvent pas, c'est épidermique, ils ne peuvent pas monter dans les trains, et il y a d'autres gens qui ne vivent que par le train, s'ils ne sont pas toujours dans un train c'est bien simple ils ne vivent plus, la vie à leurs yeux ne vaut plus d'être vécue. Il y a des gens mordus de train, et il y a des gens dont le bonheur au contraire est de toujours rester à quai, de se ramasser sur eux-mêmes et de faire boule, de ramasser toutes les parties d'eux-mêmes et de les tenir ensemble de toutes leurs forces, de faire une boule compacte et de transporter cette boule par le monde entier à dos de chameau.
Il y a l'ordre du train et il y a l'ordre du chameau. N'est-ce pas fou. N'est-ce pas beau. La vie n'est-elle pas une belle chose. (…)
Il a quelle bosse lui. Est-ce qu'il sait. Est-ce qu'il se l'est déjà demandé. Est-ce qu'on peut n'avoir aucune bosse.
Il a quelques certitudes sur sa bosse. Ça n'est pas une bosse du train bien énorme. Il a trop la bosse du chameau pour être vraiment mordu de train. Un train de temps en temps c'est déjà bien assez avec la bosse du train qu'il a, qui n'est pas une bosse du train bien énorme.
Mais a-t-il une bosse du chameau assez costaude pour pouvoir se passer tout à fait de train, voilà la question. Est-ce possible, qu'il ne soit ni vraiment train ni vraiment chameau, ni tout à fait une bosse ni tout à fait l'autre. Qu'il soit le trou entre les deux bosses.
Peut-on vivre heureux en étant un trou. Il l'espère. Il va tout faire pour être heureux, il va mettre toutes les chances de son côté, mais il faut qu'il sache une chose : il est un entre-deux. Entre-deux-bosses. Entre-deux-mers. (p. 107-110)

Sylvain Prudhomme, Les matinées d’Hercule (Le Serpent à plumes, 2007)