lignes de fuite

La correspondance de Marcel Proust montre également à quel point les rapports entre Proust et sa mère sont passionnels et conflictuels, notamment durant les années 1902-1903. Dans cette lettre par exemple :

Le samedi soir 6 décembre 1902

Ma petite Maman,
Puisque je ne peux pas te parler je t'écris pour te dire que je te trouve bien incompréhensible. Tu sais ou devines que je passe toutes mes nuits dès que je suis rentré à pleurer, et non sans cause ; et tu me dis toute la journée des choses comme : « je n'ai pas pu dormir la nuit dernière parce que les domestiques se sont couchés à onze heures. » Je voudrais bien que cela soit ça qui m'empêche de dormir ! Aujourd'hui j'ai eu le tort, étouffant de sonner (pour avoir à fumer) Marie qui venait me dire qu'elle avait fini de déjeuner et tu m'en as instantanément puni en faisant, dès que j'ai eu pris mon trional, clouer et crier toute la journée.. J'étais par ta faute dans un tel étal d'énervement que quand le pauvre Fénelon est venir avec Lauris, à un mot, fort désagréable je dois le dire qu'il m'a dit, je suis tombé sur lui à coups de poing (sur Fénelon, pas sur Lauris) et ne sachant plus ce que je faisais j'ai pris le chapeau neuf qu'il venait d'acheter, je l'ai piétiné, mis en pièces et j'ai ensuite arraché l'intérieur. Comme tu pourrais croire que j'exagère je joins à cette lettre un morceau de la coiffe pour que tu vois (sic) que c'est vrai. Mais tu ne le jetteras pas parce que je te demanderai de me le rendre pour si cela peut encore lui servir. Bien entendu si tu le voyais pas un mot de ceci. Je suis du reste bien content que cela soit tombé sur un ami. Car si sans doute à ce moment là Papa ou toi m'aviez dit quelque chose de désagréable, certainement je n'aurais rien fait, mais je ne sais pas ce que j'aurais dit. C'est à la suite de ça que j'ai eu si chaud que je n'ai plus pu m'habiller et que je t'ai fait demander si je devais dîner ou non ici. À ce propos tu crois faire plaisir aux domestiques et me punir à la fois en me faisant mettre en interdit et en disant qu'on ne vienne pas quand je sonne, qu'on ne me serve pas à table etc. Tu te trompes beaucoup. Tu ne sais pas comme ton valet de chambre était gêné ce soir de ne pouvoir me servir. Il a tout mis près de moi et s'est excusé en me disant : « Madame me commande de faire ainsi. Je ne peux pas faire autrement. ». - Quant au « meuble » que tu m'as retiré comme du dessert, je ne peux m'en passer. Si tu en as besoin, donne m'en un autre ou alors j'en achèterai un. J'aimerais mieux me passer de chaises. - Pour ce qui est des domestiques, tu sais que je suis psychologue et que j'ai du flair et je t'assure que tu te trompes du tout au tout. Mais cela ne me regarde pas et je serai toujours content de seconder tes vues à cet égard quand tu m'en auras prévenu car je ne peux deviner que quand Marie a fini de déjeuner je m’expose à la faire renvoyer en lui demandant du feu dans une chambre où Fénelon et Lauris n'ont pu rester malgré leur paletot, et à fumer. Mais je suis affligé - si dans la détresse où je suis, toutes ces petites querelles me laissent bien indifférent - de ne pas trouver dans ces heures vraiment désespérées le réconfort moral sur lequel j'aurais cru pouvoir compter de ta part. La vérité c'est que dès que je vais bien, la vie qui me fait aller bien t'exaspérant, tu démolis tout jusqu'à ce que j'aille de nouveau mal. Ce n'est pas la première fois. J'ai pris froid ce soir ; si cela se tourne en asthme qui ne saurait tarder à revenir, dans l'état actuel des choses, je ne doute pas que tu ne seras de nouveau gentille pour moi, quand je serai dans l'état où j'étais l'année dernière à pareille époque. Mais il est triste de ne pouvoir avoir à la fois affection et santé. Si j'avais les deux en ce moment ce ne serait pas de trop pour m'aider à lutter contre un chagrin qui surtout depuis hier soir (mais je ne t'ai pas vue depuis) devient trop fort pour que je puisse continuer à lutter contre lui. Ainsi j'ai voulu mais trop lard ravoir ma lettre pour M. Valette. D'ailleurs je pourrai lui écrire en sens contraire. Nous en reparlerons.
Mille tendres baisers.
Marcel.

Marcel Proust, 102. Lettre à Jeanne Proust, Correspondance. Édition Kolb (Plon). Tome III, p. 190-191

à voir en ligne : le site du Centre de Recherche Kolb-Proust

Le plus émouvant, ou pathétique, je ne sais pas, ce sont, en y réfléchissant, ces faux lecteurs de Proust depuis longtemps vrais personnages de son œuvre. Ils n'en ont aucune idée, bien entendu. Je déjeunais hier encore avec l'un d'eux (qui m'a longuement parlé de sa passion pour la Recherche). Legrandin, portable en plus. Très drôle, très instructif. (p. 35)

J'imagine d'ici le scandale si Proust, un beau jour, par je ne sais quel accident miraculeux, était lu : rien qu'une fois. Quelle catastrophe (financière), quel écroulement (des valeurs), quelle chute (de la bourse des croyances), quel bide (pour le film patrimonial). Mais ne rêvons pas. Il faut, cela se comprend, un corps très original pour lire Proust jusqu'au bout, plutôt, par exemple, qu'une grande culture comme Charlus. (p. 74)

Thomas A. Ravier, Éloge du matricide. Essai sur Proust (Gallimard, L’Infini, 2007)

L’essai de Thomas A. Ravier sur Marcel Proust est parfois un peu agaçant - lorsqu’il se proclame ainsi novateur et en rupture complète avec le reste de l’abondante critique proustienne tout en enfonçant des portes depuis longtemps ouvertes - mais il est aussi passionnant et très attachant - par son enthousiasme, une écriture pleine de surprises, et des découvertes inattendues au tournant d’un raisonnement, par exemple :

Marcel peut aussi se dispenser d'apparaître. Au jeu du vingtième siècle on ne le prendra pas. La société se révèle progressivement être l'affirmation de toute vie humaine, dans le détail, comme simple apparence ? Il fallait s'attendre à cette accusation rancunière tourmentée - ces aigres épigrammes - des participants qui ne peuvent admettre l'apparition soudaine dune distance rendue visible. Or, l'amitié est peut-être une manifestation lyrique de la surveillance sociale se nourrissant justement, chez les plus crédules, donc les plus dangereux, de cette distance. Il faut disparaître mais dans son style. L'invisible ami récuse cette politique non énigmatique de la transparence (qui sera celle, effroyable, des Verdurin). Proust, c'est embarrassant, réfute la figure du misanthrope officiel (lequel obéit sans s'en rendre compte au fantasme social de la confession identitaire) pour ne conserver du théâtre de la surface que le plaisir évanescent de la comédie pulsative. Il est beaucoup plus drôle que ça, beaucoup moins enfantin et, finalement, beaucoup moins sentimental. Plus vindicatif, plus venimeux : le reptile vous salue bien. L'ethnologue impitoyable du Ritz est aussi un joueur subtil qui annule rendez-vous après rendez-vous, se fait exempter d'un dîner, dispenser d'une fête, repousse pour la énième fois une visite, n'ouvre à personne, exige de ne pas être dérangé, déconseille à ses proches la fréquentation de son appartement et de son atmosphère malsaine ; ce qui n'empêche pas, sur un autre front, dix pages d'admonestations à un ami qui n'en « est pas un », ou de reprocher à Gide son absence d'affectivité, à Cocteau de le négliger, à Daudet de ne jamais venir le voir, à un duc quelconque sa froideur comme un obstacle au progrès de leur relation. Sa position d'agent du sens en cours d'invisibilisation est tout entière dans cette merveilleuse anecdote de Philippe Soupault : Marcel organise un dîner au Grand Hôtel de Cabourg, la soirée va durer, il offre des cigares à ses invités : « Messieurs, comme je ne peux supporter la fumée à cause de mon asthme, je suis obligé de vous demander de m'excuser. » Voilà en effet un rideau de fumée des plus fameux dans un décor curieusement coulissant. Et, en réaction, une poussée prévisible de crispations subjectives. (p. 20-21)

Dans la comédie universelle passive, nous savons que la plupart demeurent sur la scène à s'exhiber. Acteur social, certes, mais le script est de plus en plus monotone, pauvre, répétitif, impersonnel, bâclé. Il y a l'observé et l'observateur, c'est la loi, elle est dure, elle dure. Or l'observé l'est toujours sexuellement : Charlus, Jupien ou même Swann sont sexuellement observés, surveillés justement par où ils s'imaginent dans l'illicite, la question de leurs naïves activités érotiques. Et voilà que Proust, lui, s'appuie férocement sur son corps pour démontrer que la liberté dans la volupté, comme la clandestinité sexuelle, n'existent que si elles sont un moyen de connaissance, et peu, sinon jamais, par leur représentation audacieuse. Chaque fois, curieusement, que son narrateur approche d'une source d'activité sexuelle, c'est pour être le témoin paisible de ce qui se dit, ou plutôt ne se dit pas. Or, c'est cette faculté de se trouver systématiquement au point d'émission de la mystification sexuelle qui est, je crois, une des grandes révolutions de Proust baudelairien (et non balzacien). Et elle est peut-être le résultat concret de cette détermination effervescente et musicale dans la variation ironique. Juif ou catholique ? Romancier ou essayiste ? Homo ou hétéro ? Proust n'aura jamais choisi (c'est embêtant). C'est, au sens propre, son style. Passons les frontières ! Tout le problème est là. Nous sentons dans un monde, nous pensons, et surtout nous nommons dans un autre. Quelquefois, là où les muscles plongent et tordent leurs ramifications, aspirant cette vie nouvelle, un corps surgit pour faire sauter ces barrières sociales et culturelles. Ce sera, contrairement à l'opinion familiale, Guermantes et Méséglise, autant dire Jérusalem et Athènes. Proust sait donc parfaitement ce qu'il dit, il n'est pas fou ou exagérément dans la sorcellerie littéraire lorsqu'il écrit à Jacques Boulanger : « Les romanciers devinent à travers les murs. » Le romancier dévie, devine à travers les murs, les murmures, l'amour de la mère, la mire de la mort. (p. 61-62)

Thomas A. Ravier est né en 1969. Il a publié aussi de très intéressants romans :
Au bord de l'amer (Le Talus d'approche, 1994)
Original remix (Le Lys dans la vallée) (Julliard, 1999)
Emma Jordan (Moeurs du Béton) (Julliard, 2002)
Les aubes sont navrantes (Gallimard, L'Infini, 2005)
Le scandale McEnroe (Gallimard, L'Infini, 2006)

à lire aussi, sur Éloge du matricide, un bel article de Marc Pautrel

J'ai lu tant de livres...
Pourtant, comme tous les autodidactes, je ne suis jamais sûre de ce que j'en ai compris. Il me semble un jour embrasser d'un seul regard la totalité du savoir, comme si d'invisibles ramifications naissaient soudain et tissaient entre elles toutes mes lectures éparses - puis, brutalement, le sens se dérobe, l'essentiel me fuit et j'ai beau relire les mêmes lignes, elles m'échappent chaque fois un peu plus tandis que je me fais l'effet d'une vieille folle qui croit son estomac plein d'avoir lu attentivement le menu. Il paraît que la conjonction de cette aptitude et de cette cécité est la marque réservée de l'autodidactie. Privant le sujet des guides sûrs auxquels toute bonne formation pourvoit, elle lui fait néanmoins l'offrande d'une liberté et d'une synthèse dans la pensée là où les discours officiels posent des cloisons et interdisent l'aventure.

Muriel Barbery, L'élégance du hérisson (Gallimard, 2006, p. 51)

Depuis qu’il trône en tête des ventes, ayant même réussi un temps à devancer Marc Lévy, Guillaume Musso, Paolo Coelho ET Harry Potter (!), et qu'il a dépassé les 350 000 exemplaires vendus, il devient (forcément) tendance de dénigrer le livre de Muriel Barbery, L'élégance du hérisson. Les critiques s’étonnent d'un succès qu'ils n'ont pas annoncé, et, même si quelques-uns le jugent mérité (par exemple dans « Le Masque et la plume » d’hier soir), beaucoup, comme Philippe Lançon dans Libération, se demandent s’il faut « écraser le hérisson ? ».

C'est injuste, car, qu’on l’aime ou pas, le livre de Muriel Barbery a l'immense mérite d'être un vrai livre, pas un produit calibré pour la vente, qui s’est vendu sans véritable publicité de la part de son éditeur (trop occupé à la rentrée dernière à promouvoir les Bienveillantes), sans promotion télé, avec très peu de critiques, mais avec le soutien des libraires (qui lui ont décerné le Prix des Libraires) et grâce au bouche à oreille.

Je suis heureuse de l’avoir lu, avec beaucoup de plaisir et sans a priori, avant qu’il ait du succès, attirée par son joli titre (j’adore les hérissons !) - et de l’avoir aimé, malgré quelques réserves (son écriture un peu classique et son côté roman à thèse) ; si je l'avais lu aujourd'hui, j’aurais peut-être (mais peut-être pas) réagi comme Judith Bernard (dont je suis fan, précisé-je), qui l’assassine dans « l’arrogance du paillasson » avec des arguments qui sont parfois l'ombre portée de mes réserves.

Bon séjour sabbatique à Kyoto, Muriel !

La reproduction en couleur du Prisonnier de Georges de La Tour que j’ai piquée sur le mur de chaux de la pièce où je travaille, semble, avec le temps, réfléchir son sens dans notre condition. Elle serre le cœur mais combien désaltère ! Depuis deux ans, pas un réfractaire qui n’ait, passant la porte, brûlé ses yeux aux preuves de cette chandelle. La femme explique, l’emmuré écoute. Les mots qui tombent de cette terrestre silhouette d’ange rouge sont des mots essentiels, des mots qui portent immédiatement secours. Au fond du cachot, les minutes de suif de la clarté tirent et diluent les traits de l’homme assis. Sa maigreur d’ortie sèche, je ne vois pas un souvenir pour la faire frissonner. L’écuelle est une ruine. Mais la robe gonflée emplit soudain tout le cachot. Le Verbe de la femme donne naissance à l’inespéré mieux que n’importe quelle aurore.
Reconnaissance à Georges de La Tour qui maîtrisa les ténèbres hitlériennes avec un dialogue d’êtres humains.

René Char, Feuillets d’Hypnos, 178 (Œuvres complètes, Gallimard, Pléiade, 1983, p. 218)

Comme souvent, dans l’exposition consacrée à René Char à la BnF, me parlent notamment les correspondances entre les textes et les tableaux présentés : ici, parmi de nombreux tableaux de contemporains dont René Char a souvent été l’ami, est exposé un beau tableau peu connu de Georges de La Tour, « La découverte du corps de saint Alexis » (1648, Nancy, Musée Lorrain) qui m'a donné envie d'aller lire ce que le poète écrit à propos de ce peintre.

Le « Prisonnier » (vers 1640-1645, Épinal, Musée départemental d'art ancien et contemporain) dont il est question dans le beau texte ci-dessus, a depuis été rebaptisé « Job et sa femme » puis « Les railleries de la femme de Job », ce qui infléchit considérablement sa signification.
On peut lire d’autres extraits de René Char sur Georges de La Tour sur le site Educnet : « La Madeleine à la veilleuse - René Char et Georges de La Tour ».

à voir et lire aussi en ligne :
- un site René Char
- une page et des documents Arte
- une page Télérama
- « Parole d’orage : à propos de René Char » par Laurent Margantin (Revue des ressources)

Tout se patine. À condition de savoir éviter la rancœur et de se garder du cynisme, on petit faire bonne mesure de sa tristesse. Et même l'aimer, ou du moins en sourire. Elle n'est pas le contraire de la joie, c'est un peu la même lueur sous un autre angle. Plutôt qu'un psy ou un philosophe, un chef opérateur de cinéma saurait bien l’expliquer, peut-être. (p. 43-44)

Sans alibi amoureux, sans alibi professionnel, à quoi pourrai-je vouer cette espèce de magma qui me sert d'existence ? Un hypothétique emploi de grand-mère ne me sourit pas suffisamment pour que je m'excite à l'attendre. J'ai renoncé à publier mes propres textes puisque personne n'en veut. Pas plus d'espoir d'un avenir meilleur côté JP.
Parfois, je songe à partir. Un long voyage, une brèche dans ma vie. Mais peut-on faire une brèche dans le vide ? (p. 58-59)

Je l’ai toujours su, plus encore qu’une philosophie, la paresse est un don. Celui de vivre sans éprouver le besoin de justifier son existence, la preuve qu’on peut être sans faire. (p. 85-86)

Luce Delobre, Journal d’une étourdie (Gallimard, 2007)

Ce premier roman énigmatique et émouvant, décrit, en phrases courtes et directes, les pensées de plus en plus confuses d’une femme qui a par hasard découvert un pistolet, et se demande ce qu’elle pourrait en faire : continuer à le planquer dans son tiroir à lingerie, ou bien en faire usage ? contre elle-même peut-être ? ou alors contre l’un de ces hommes dont les mots l'humilient et la maltraitent : son éditeur, son amant, son psychiatre, ou son mari, JP :

JP me démontrerait que ça n'a aucun rapport et que je raisonne faux, comme d'habitude. Entre nous de toute façon, aucun dialogue n'est possible. Je sens et il argumente. Lui, c'est l'intello, moi la petite romancière pour dames un peu sottes. Mais je suis persuadée qu'il a tort aussi souvent que moi, ou même plus. (p. 17)

JP me répète d'écrire plus vite. Est-ce que je me mêle de son travail ? Il parle peu en général mais sur ma paresse, il radote. Il croit me vexer en m'accusant d'avoir une vie végétative. Je lui réponds que c'est justement mon rêve. Je ne vois rien de plus beau qu'un arbre épanoui. S'il était plus malin, il se réjouirait. C'est comme une plante que je tiens encore à lui, par mes racines. (p. 28)

J'ai revu Troche. Il commence à m'exaspérer avec ses petites lunettes épaisses comme des ventouses. On dirait de faux yeux qui se collent aux miens. Il me regarde longtemps, fixement, et tout d'un coup il se met à écrire. J'aimerais savoir ce que je deviens dans sa langue de psy. (p. 75)

Lucie Delobre est aussi traductrice et vit à Paris.

::: deux articles à lire en ligne sur Biblioblog et Voyage au bout de la lettre.

Je retrouve mon addiction au « blogging », après quelques jours à Marseille, où je n’ai pas fait que savourer le soleil, buller sur la corniche en regardant passer les (quelques petits) nuages et attendre (en vain) que le « ferry boat » du vieux port (sur lequel veille une vache paresseuse du plus beau rose) ne soit plus en « arrêt technique ».

J’ai également rendu ma visite rituelle à la très riche (et néanmoins charmante) bibliothèque du cipM, hébergée dans la Vieille Charité, visite que j’ai prolongée par quelques escales dans mes librairies préférées, notamment L’Odeur du temps et son beau fonds de poésie.

Outre À la bétonnière (Le Quartanier, 2007) du poète marseillais Arno Calleja (né en 1975), dont on peut aussi lire en ligne Criture (Inventaire/Invention, 2006) et « Légen » (remue.net, 2006), j'en ai rapporté quelques uns des beaux petits livres (parfaits pour ne pas alourdir trop ma valise) des éditions de l’Attente : Marie Rousset, Jérôme Mauche et Nicolas Tardy.

post-scriptum : pour ceux qui ne liraient pas les commentaires, je relaie ici l’information fournie par FB : la mise en ligne des fichiers audio de la nuit remue 2.

On laisse derrière soi l'événement muet. On laisse derrière soi l'événement, on le pose, on tourne, travaille, sombre, voyage. On laisse derrière soi tout ce qui eut lieu de l'homme ou de l'histoire qui révéla l'énigme précédant tout et soi. On n'a pas d'émoi. L'indifférence bâille, au début, dès le début, et finit, après le désastre, n'importe lequel, après, par nous donner raison. Il reste une question, une maille détricotée, un invisible comme les petites bêtes que l'on possède dans les nuits et cela a forme d'enfant entre deux arbres au jardin, dans le cadre net d'une fenêtre. Il est important et insensé que notre invisible s'accroche dans le jardin, soit nu, vu, pour un instant.

Les nuages sont épais et coupés des fils noirs du téléphone et des toits. Les roses trémières font une frise au balcon juste sous le premier toit. Une tourterelle au collier noir se perche sur l'antenne de télévision, se perd un instant et recommence.

La forme d'enfant a beau nager, ombre et saisie de ce qui est secret, au-dessus de deux qui ont une histoire, elle réclame pourtant réponse, n'étant bien sûr ombre qu'ici. La forme n'est pas forme simplement. Elle croît bien sans moi et sans ce que nous fîmes d'elle, de nous, de deux, des idées, des effrois. Aller chercher mon fils à l'école. Je punaise sur le mur ses dessins au fusain. Un rouge-gorge ploie le col par mouvements saccadés. Cela fait exactement dix minutes qu'il est posé sur la cheminée bien au-dessus du balcon aux roses trémières. Il y reste. À l'aurore, les couleurs ou reliefs se superposent, une lumière, lustre blanc, gonfle ou tend le nuage. Je regarde par le rectangle gris de la fenêtre. Des postillons noirs se précipitent, traversent. Par groupes de deux. Et cela est surprenant quand le groupe est grossi. Ce sont les martinets qui courent en volant, trois secondes de martinets par la fenêtre, groupés et surprenants.

Marie Cosnay, Déplacements (Laurence Teper, 2007, p. 77-78)

Marie Cosnay est née à Bayonne en 1965
Professeur de lettres classiques et traductrice de textes antiques, elle a déjà publié :
Que s’est-il passé (Cheyne, 2003)
Adèle, la scène perdue (Cheyne, 2005)
Villa Chagrin (Verdier, 2006)
On peut aussi lire dans remue.net « La langue maternelle » et « En outre ».

Le projet Cassandre doit beaucoup à plusieurs penseurs de la fin du siècle dernier oubliés de tous. Ceux-ci formulèrent, avec un sens prophétique remarquable, mais de manière fragmentaire, des hypothèses qui rejoignent nos propositions actuelles.
Qu’il s’agisse de Guy Debord, de Jean Baudrillard, de Baudoin de Bodinat, ou de Philippe Muray, tous décrivent la disparition de la réalité, sa falsification systématique dont notre système a besoin pour soumettre l’humanité aux nouvelles conditions de vie après le monde ancien.
Leur description valait dénonciation, ce qui implique que leur littérature n’est aujourd’hui plus lisible.

Traçons rapidement les principaux axes selon lesquels doit être menée la transformation de l’homme.
Celle-ci étant définie non comme une surhumanité, comme l’ont cru certains songe-creux néo-positivistes, mais bien comme une infra-humanité, seule à même de consentir au régime d’horreur…

Jérôme Leroy, Comme un fauteuil Voltaire dans une bibliothèque en ruines (Mille et une nuits, 2007, p. 131)

Sous ce beau titre, Jérôme Leroy propose de courtes nouvelles d’anticipation très noires qui évoquent un monde déglingué d’une inquiétante familiarité, notamment chaque fois que revient le leitmotiv « depuis les élections de 2007 » (par exemple « depuis les élections de 2007, il fallait être glamour, gagneur, optimiste », p. 32), et qui sont introduites par une exergue au diapason :

Je sais seulement que si vous avez quelque chose qui vous tient tant soit peu à cœur, autant en faire votre deuil dès maintenant parce que tout ce que vous avez connu se disloque, s’effondre et finira en gadoue dans le crépitement ininterrompu des mitrailleuses.
George Orwell, Un peu d’air frais

Né en 1964, Jérôme Leroy est notamment l’auteur de :
Le Déclenchement muet des opérations cannibales (Équateurs, 2006)
Rêves de cristal (Mille et une nuits, 2006).
Le cadavre du jeune homme dans les fleurs rouges (Le Rocher, 2005)
Big Sister (Mille et une nuits, 2004)
Bref Rapport sur une très fugitive beauté (Les Belles lettres, 2002)
Une si douce apocalypse (Les Belles Lettres, 1999)

Si par hasard vous croisez, n'importe où dans le monde - à l'aéroport de Chicago par exemple, les flics y sont très gentils avec les enfants, ils leur donnent toujours des badges amusants -, une petite fille vêtue de noir coiffée d'un béret, un attaché-case à ses pieds, et qui lit avec intensité, en suçant son pouce ou en buvant du jus de tomate avec une paille, le Traité du désespoir de Kierkegaard, il y a pas mal de chances pour que ce soit Unica.
Et si elle vous regarde droit dans les yeux, en murmurant : Ce dont tremble un enfant, pour l'adulte n'est rien. L'enfant ne sait ce qu'est l'horrible, l'homme le sait, et il en tremble. Le défaut de l'enfance, c'est d'abord de ne pas connaître l'horrible, et en second lieu, suite à son ignorance, de trembler de ce qui n'est pas à craindre.
Éloignez-vous au plus vite...

Elise Fontenaille, Unica (Stock, 2007, p. 11)

Ce court roman, qui est à la fois (et donc n’est pas vraiment) un thriller d’anticipation, une fable sur les tabous de notre époque et une histoire d’amour impossible entre Herb, ancien hacker qui traque les pédophiles sur internet, et Unica, la petite fille aux cheveux blancs qui ne peut pas vieillir, exerce une étrange séduction.

Née à Nancy, en 1960, Élise Fontenaille est l’auteur de cinq autres romans :
La gommeuse (Grasset, 1997)
Le Palais de la femme (Grasset, 1999)
Demain les filles on va tuer papa (Grasset, 2001)
L'enfant rouge (Grasset, 2002)
Brûlements (Grasset, 2005)

Une rencontre, cela ne se fait pas sur des bases égales. C’est une espèce qui en rencontre une autre. Pas l’inverse. L’espèce Dumonde ici n’en rencontre pas une en cette action. Une espèce qui se met là, entièrement en dehors de la volonté collective de celle ci. Un événement donc, en dehors des événements Dumonde. Il n’y a plus Demonde il y a une espèce, et des histoires des chronologies différentes. Une espèce qui se propose une rencontre, avec l’espèce dauphin. Pas avec l’espèce homme. Ce serait amusant. Parce que la communication serait possible. Humilier une espèce qui se croit l’espèce. Une rencontre se fait, ce n’est pas l’espèce Dumonde ici qui la fait c’est une autre espèce, une espèce qui décide qui se rencontre. Une rencontre ce n’est pas égal. Une espèce qui n’est pas égale, se dit une espèce, y mettre un terme, une espèce plusieurs peut-être c’est possible une espèce technologique cela peut être nombreux, jusqu’à ne plus être une unique espèce mais une pluralité, la technique cela peut faire beaucoup de choses. Une pluralité d’espèces et pas de personnes avec cette pluralité d’espèces, peut-être pas Demonde. L’hypothèse que cette pluralité d’espèces ne transporte pas Demonde avec.
(...)
Avec une rencontre extraterrestre c'est de l'inédit tout de suite.
Avec une rencontre extraterrestre c'est L'EXP. TOT. qu'arrive vitesse grand V.
Le plus sûr moyen de créer conscience et psychologie.
Pan dans ta gueule.

Dominiq Jenvrey, L’Exp. tot. Fiction théorique (è®e, 2006, p. 73 et p. 76)

Hier soir c’était la nuit remue : beaucoup de beaux textes, des découvertes, des rencontres, et la soirée se termine par une performance en forme de cours de Dominiq Jenvrey : « L’EXP. TOT. Plan d’attaque » qui évoque la rencontre extraterrestre pouvant advenir.
Et en sortant (juste après car je suis en retard) de la charmante cité Véron où se trouve le Théâtre ouvert, juste derrière le Moulin rouge dont on voit de la terrasse l’arrière des célèbres ailes, le choc quasi extraterrestre du boulevard de Clichy où je mets rarement les pieds, surtout le samedi soir : la vie des terriens bat son plein, les bus déversent des flots de touristes endimanchés directement devant les queues des cabarets, un gros allemand photographie sa femme devant un étalage où trônent des tour eiffels de toutes tailles et matières … au secours les dauphins ! à moi les intelligences extraterrestres !

Dominiq Jenvrey est né en 1975
On peut télécharger L’EXPÉRIENCE TOTALE sur le site de son éditeur
et lire « ExTension de L’EXP.TOT. » sur remue.net.