lignes de fuite

... comme le démontre le blog des bits de Pascal Jehanno (voir notamment blog et blog2)
et il y a même des animations pour comprendre comment ça marche, en fait.

Étant donné la manière dont cette affaire a commencé - un herpès labial particulièrement invalidant -, j'espère obtenir quelque indulgence de la part du lecteur/trice (un quitus ?), la reconnaissance d'une gestion éthique, à défaut d'être exacte, des énoncés, de ces « chapitres » entiers intitulés faute de mieux, et non dans le but de provoquer qui que ce soit, faux barrage 1, 2, 3, etc.
Je mets en avant ma grosse lèvre, douloureuse, attestant de ce que je fais mon possible pour ne pas, par exemple, en rajouter, dire des choses qui ont déjà été dites cent fois, larmoyer sous une apparente tenue typiquement poétique.
Si je ne trichais pas avec ma propre apparence saccagée, c'est que j'avais les moyens de me faire parler de L'Année de l'Algérie. Il n'était pas question d'aller aux champignons.

D'ailleurs, il y avait des éléments curieux concernant ce pays grand (mais petit, dans une Afrique gigantesque) : l'Algérie avait été un département français au même titre que la Saône-et-Loire! Le Maroc et la Tunisie non, mais l'Algérie oui, et c'était tout naturel. À l'époque (fin des années 40, années 50), on avait installé pour ainsi dire un régime paratactique, les colons se juxtaposant aux autres et les subordonnants étant effacés, signe de modernité.

Voilà un mouvement qui varie peu : sur le moment, on constate qu'il n'y a à peu près rien de surprenant - aurais-je, à l'époque, réagi à cette phrase d'un homme important français : « La France, après avoir montré sa force, va montrer sa générosité » ? -, trente ans plus tard, on s'amuse d'un rien, on fait les yeux ronds, on a le sourire du chat du Cheshire.

Nathalie Quintane, Grand ensemble (concernant une ancienne colonie) (POL, 2008, p. 130-131)

Nathalie Quintane explore sa mémoire, celle de sa famille et celle de plusieurs peuples à propos de l’ « ancienne colonie » qu’est l’Algérie : amorces de récits, « dispositifs » ironiques, points de vue variés, un micro-roman de 11 pages, avec page de couverture et typographie, intitulé Une heureuse rencontre, inséré au cœur du livre, et la reprise du texte drôle et acéré L'Année de l'Algérie publié en 2003 chez Inventaire/Invention.

Nathalie Quintane est née le 8 mars 1964
Grand ensemble est son 11e livre (il faut les lire tous !) depuis Remarques (Cheyne, 1997) et Chaussure (POL, 1997)

en ligne :
une belle critique de Fabrice Thumerel (Libr-critique)
Éric Loret, « La jolie colonie vacante » (Libération, 27 mars 2008)
et un autre extrait chez Laure Limongi

Au-dessus de la balustrade entourant la bouche du métro apparaît la tête d'une femme aux cheveux grisonnants s'élevant d'un mouvement continu et oblique, puis ses épaules revêtues d'un imperméable gris-bleu Elle trébuche légèrement quand elle abandonne la dernière marche puis reprend son équilibre et s'éloigne marchant d'un pas vif malgré son âge Au bout de son bras pend un cabas marron Immobiles d'abord, entraînés par le même mouvement ascensionnel et continu qui semble les ramener du sein de la terre, puis prenant pied sur le trottoir et s'éloignant dans différentes directions apparaissent successivement à sa suite :
1 homme chauve aux mèches de cheveux clairsemées ramenées sur son crâne et collées au cosmétique, vêtu d'un complet bleu, avec une cravate bordeaux rayée en oblique ton sur ton, marchant de façon décidée à grands pas, 1 jeune femme en robe bleu foncé bras nus portant son enfant vêtu de bleu clair sur le bras droit dont la main tient l'anse d'un seau à pâtés orange une petite pelle et un petit râteau rouge et jaune dépassant du seau, 1 jeune homme à lunettes aux cheveux ondulés veste marron pantalon gris chaussures de daim gris également s'éloignant les deux coudes collés au corps les avant-bras horizontaux les mains se rejoignant un papier ou quoi entre elles lettre ? Les bustes de plus en plus serrés maintenant sans doute le gros des voyageurs de la rame un sur chaque marche probablement les têtes surgissant l'une après l'autre sans interruption deux religieuses un soldat une dame à chapeau rose de nouveau un chauve un nègre un homme au visage tout ridé jaunâtre une jeune fille tête nue une autre jeune fille tête nue le képi d'un agent une
Si on regarde fixement la fenêtre pendant assez longtemps on dirait qu'elle se déplace dérive lentement dans le ciel simple rectangle partagé en deux traversé de nuages. Maisons qui semblent basculer vous tomber lentement dessus sans fin
dame âgée au chapeau de paille noire avec un nœud violet type avec un nez comme un bec type avec une casquette à petits carreaux une jeune femme blonde très fardée, le contraste entre l'immobilité des personnages et le lent mouvement d'ascension leur conférant une sorte d'irréalité macabre comme sur cette image du livre de catéchisme où l'on pouvait voir une longue procession ascendante de personnages immobiles figés les uns simplement debout d'autres une jambe repliée un pied un peu plus haut que l'autre comme reposant sur une marche l'escalier constitué par les volutes d'un nuage s'étirant s'élevant en plan incliné des vieillards appuyés sur des cannes des enfants je me rappelle une femme drapée dans une sorte de péplum enveloppant d'un de ses bras les épaules d'un jeune garçon bouclé sur lequel elle se penchait l'autre bras levé montrant d'une (dessin de main) à l'index tendu là-haut la Gloire et les Nuées et derrière eux il en venait toujours d'autres montant vers Sa lumière tous suivant la direction indiquée par cette main impérieuse comme celles (ou quelquefois seulement une (dessin de flèche) ) qui sur les parois émaillées indiquent HOMMES ou DAMES dans l'odeur ammoniacale d'urine et de désinfectant le silence souterrain ponctué à intervalles réguliers par les bruits des chasses d'eau à déclenchement automatique tous à la queue leu leu errant dans les corridors compliqués de ce comment appelle-t-on l'endroit où vont les petits enfants morts avant d'avoir été baptisés ? aux étincelantes voûtes de céramique blanche jusqu'à ce qu'Il les appelle enfin à lui s'élevant alors en longues théories de complets vestons et de robes désuètes chantant Sa gloire arrachés sauvés du sein de la terre les yeux clignotant dans la lumière retrouvée tous les âges et toutes les professions mêlés 1 jeune femme 1 jeune homme à lunettes 1 ménagère 2 écoliers 1 long type maigre 1 couple 2 ouvriers l'un portant un veston marron fatigué sur des blue-jeans l'autre une salopette beige...

Claude Simon, La Bataille de Pharsale (Minuit, 1969, p. 14-16)

référent (n'en déplaise à Jean Ricardou !) : la sortie Place Monge, photographiée par Michel Bernard, en illustration de son article sur « l'hypotypose de la Place Monge » (1999)

Une ville : de la pierre, du béton, de l'asphalte. Des inconnus, des monuments, des institutions.
Mégalopoles. Villes tentaculaires. Artères. Foules.
Fourmilières ?
Qu'est-ce que le cœur d'une ville ? L'âme d'une ville ? Pourquoi dit-on qu'une ville est belle ou qu'une ville est laide ? Qu'y a-t-il de beau et qu'y a-t-il de laid dans une ville? Comment connaît-on une ville ? Comment connaît-on sa ville ?

Méthode : il faudrait, ou bien renoncer à parler de la ville, à parler sur la ville, ou bien s'obliger à en parler le plus simplement du monde, en parler évidemment, familièrement. Chasser toute idée préconçue. Cesser de penser en termes tout préparés, oublier ce qu'ont dit les urbanistes et les sociologues.
Il y a quelque chose d'effrayant dans l'idée même de la ville ; on a l'impression que l'on ne pourra que s'accrocher à des images tragiques ou désespérées : Metropolis, l'univers minéral, le monde pétrifié, que l'on ne pourra qu'accumuler sans trêve des questions sans réponse.
Nous ne pourrons jamais expliquer ou justifier la ville. La ville est là. Elle est notre espace et nous n'en avons pas d'autre. Nous sommes nés dans des villes. Nous avons grandi dans des villes. C'est dans des villes que nous respirons. Quand nous prenons le train, c'est pour aller d'une ville à un autre ville. Il n’y a rien d’inhumain dans une ville, sinon notre propre humanité.

Georges Perec, Espèces d’espaces (Galilée, 1974, p. 85-86)

::: chez Rue89 et chez Marianne, deux entretiens vidéos avec Emmanuelle Heidsieck à propos de son roman Il risque de pleuvoir - dont je parlais il y a quelques semaines - abordé surtout sous l’angle de son contenu, la mort annoncée de la sécu.

::: et, en parlant de vidéos, merci à François Bon pour ce cadeau : Georges Perec parlant des Choses.

Un homme est mort. D'une mort provoquée par un tiers. Il souffrait de la maladie d'Alzheimer, une maladie du cerveau qui se caractérise par une perte de la mémoire. Les médecins n'y peuvent rien, ils la décrivent comme on le ferait pour un coucher de soleil. Les souvenirs disparaissent les uns après les autres, on ne sait où et encore moins pourquoi. Pas de microbes à combattre, pas d'hémorragie à stopper, pas de tumeur à opérer. On assiste impuissant à l'extinction des feux. Il est étrange d'appeler cela une maladie. Il serait préférable de ne pas imaginer qu'il s'agisse d'une volonté de fuir une réalité trop pesante. La maladie d'Alzheimer est une maladie qui efface lentement la vie sans faire mourir. Elle n'est pas contagieuse et cependant se propage. Et nous laisse désemparés. (p. 12-13)

Il se trouve que je n’ai que ce cheveu, je ne le coupe pas en quatre, je le suis comme un fil d’Ariane. (p. 78)
Jean, dans son costume gris sombre, les avant-bras sur les accoudoirs, tout en gardant les yeux fixés sur Ghislaine, reste interdit par le sentiment que la situation lui échappe. Impuissant. Comme face à un corps inerte rétif au déplacement. Il se fait tard. Ses convictions s’effondrent. Et s’il avait eu tort. Pourquoi tourmenter cette femme si démunie ? Parce qu’il est commissaire et qu’il en a plus qu’assez d’être inutile. Il tient toujours son fil, mais après ce moment de flottement, il ne sait pas dans quel sens il se déplaçait au moment de l’interruption, à cet endroit du labyrinthe où l’avant ressemble à l’après. Il hésite car le risque est de revenir à la case départ. Et le temps s’écoule, les traces de pas s’estompent dans la neige qui fond. Tragique. Ghislaine remonte à la surface :
- Vous vouliez me demander quelque chose ? (p. 81-82)

Le commissaire a le sentiment de s’être déplacé pour rien. Rien d’autre que pour voir la misère humaine. La sienne. (p 112)

Le commissaire Jean Brossin, assis à son bureau, regarde le fauteuil vide devant lui. L'amnésie du père s'appelle maladie d'Alzheimer, celle de la fille s'appelle comment ? Un blanc dans l'histoire. Qu'est-ce que c'est que cette histoire ? Un puits sans fond. Il passe la main sur son menton. Le temps a poussé. La vie pousse. Il passe la main sur ses cheveux. Le code pénal grand ouvert ne parle pas du délit d'oubli. Un puits sans fond où dégringolent des cadavres. Il n'a pas de témoin, pas de preuve, que des billes de plastique dans un vieux paillasson. Une affaire minable. Un commissaire mal rasé, un père absent. Quelques kilos à perdre. Il dirige les investigations, il mène l’enquête, il est commissaire de police. Il ouvre son tiroir et, dans le fond, sous quelques feuilles oubliées, délaissées, sa main cherche un dé laissé là par un tricheur pris sur le fait. Il décide : pair je l’inculpe, impair je laisse tomber. Il lance l’objet qui tombe, roule et s’arrête contre la boîte de cachous. Sur le quatre. Il recule son fauteuil, se lève, attrape son manteau, son écharpe. Il va jusqu’au radiateur et baisse le chauffage. Il revient au bureau pour prendre la feuille de notes. Elle est sous le dé. Il la fait glisser. Le dé roule et s’arrête sur le deux. Il le regarde. Entre le pouce et l’index, il s’en saisit et le tourne délicatement pour le mettre sur le trois. Il relève le col de son pardessus et ferme la porte derrière lui. (p. 115-116)

Roman singulier, que Clarabel ou Le littéraire n’ont pas aimé, sans doute parce qu’ils en attendaient autre chose que ce qu’il est : la trame policière n’y a que peu d’importance, et, comme dans son premier roman, Un bras dedans, un bras dehors, ce que traque Emmanuelle Peslerbe c’est l’opacité des êtres, l’insignifiance de leurs paroles, les moments où tout devient égal ; et si ses personnages scrutent aussi souvent leur image dans le miroir, c’est peut-être que, ainsi désemparés, ils sont aussi notre miroir.

Emmanuelle Peslerbe, née le 23 mai 1962 à Nantes, est aussi kinésithérapeute, et a publié :
Un bras dedans, un bras dehors (Éditions du Rouergue, 2007)

La littérature, en fin de compte, ça doit être quelque chose comme l'ultime possibilité de jeu offerte, la dernière chance de fuite.

J.-M.-G Le Clézio, Le Livre des fuites (Gallimard, 1969, p. 41)

::: c’est un académicien qui le dit :
« Moi, c'est le contenu qui m'intéresse, pas le support. Je ne suis pas du tout bibliophile. Les éditeurs ont longtemps prétendu que l'e-book ne marcherait jamais parce que ce n'était pas fait pour un public cultivé, que ce n'était pas « sensuel ». Pour moi, un SMS, c'est aussi sensuel qu'une lettre. En réalité, les éditeurs ont pratiqué la politique de l'autruche. Aujourd'hui, ils ont changé d'avis, et ils réfléchissent sérieusement à la question. Tant mieux. »

::: « L'édition : que faire ? » (Les Mardis littéraires, France Culture, 18 mars 2008)

::: « Salon du livre : fonce, Papy ! » (g@rp)

::: quant à l'affiche, je l'ai trouvée sur http://www.soixantehuit.org/, né aujourd'hui

(…) nous sommes encore quelques-uns n’ayez crainte nous n’avons pas abdiqué nous sommes quelques-uns quand la nuit est tombée qui la relevons tout se passe ainsi depuis l’aube des temps et pour toujours jusqu’à l’heure de notre mort quand la nuit s’affaisse il nous faut la prendre sur nos épaules et la ramener d’où elle vient et maintenant. (p. 28)

Remplacer le temps comptable en temps nu et vide, plein de l’expérience du temps sans nulle autre pensée, et voir l’espace devenir le temps, le long des lignes d’une voix, suivre la trace du temps qui n’accomplit rien pour une fois, voilà le miracle – et voilà l’intention. (p. 106)

Mais ça ne change rien. Ce qu’il faudrait changer, c’est la vie telle qu’elle se prolonge depuis le début, et c’est impossible. L’écrire pour abolir ce que je suis – effacer les restes. La vie comme conséquence, c’est cela qu’il faudrait interdire, oublier. Il a dû se passer quelque chose pour qu’on se sente si dépouillé de tout sans savoir de quoi, si absent de ce monde – je cherche les raisons de tout cela. (p. 174)

Tous les matins se confondent : ceux qui derrière pourrissent dans la mémoire, et ceux qui au-devant de nous attendent et trépignent et nous appellent. Les mêmes, tous les mêmes matins, préparant les mêmes journées incompréhensibles. Les mêmes tâches, le même rôle pour nous tous, et aux pieds les mêmes chaussures portées sur la même scène. (p. 176)

Arnaud Maïsetti, « Où que je sois encore... (Seuil, Déplacements, 2008)

La traversée d’une nuit, du crépuscule à l’aube, de 21h38 à 07h57 en passant par 04h17, titre de la deuxième partie, dans un texte compact et exigeant, une chambre d’enregistrement des voix d’ombre de la nuit, qui se réclame, dans « Voix, de quels fonds venus ? », sa postface, de Koltès, Beckett et quelques autres.

Arnaud Maïsetti, né en 1983, est étudiant en lettres.

en ligne :
- une lecture par l’auteur (à la galerie Mycroft)
- Contretemps, son blog, présenté ici (remue.net)
- Seul, comme on ne peut pas le dire, une lecture de Koltès, chez publie.net
- « Face(s) : Maïsetti sur Roller » (tiers livre)
- un article de Dominique Dussidour (remue.net)

Comme le montre cette vidéo (Nouvolivractu), dans le petit coin consacré aux « Lectures de dem@in », tout au fond à gauche du Salon du Livre, les tablettes électroniques sont presque toutes sous cloche, mais on peut tout de même voir l'essentiel des modèles actuellement disponibles en France ou aux États-Unis.

Quant aux conférences et débats, ils font apparaître encore des abîmes d'incompréhension entre les mondes du papier et de la toile, mais ont le mérite de susciter des interrogations, comme en témoigne la pluie de questions de Constance Krebs de retour du Salon.
Et je suis ravie d'y avoir retrouvé tout à l'heure François Bon, Isabelle Aveline et Constance Krebs et d'avoir mis des visages sur d'autres relations réticulaires, notamment Martine Sonnet, Alain Pierrot et Virginie Clayssen.

Enfin pour rire un peu :
Francis Mizio, « Le Salon du livre de Paris vu par un prol' de l'écriture. Hummm, se faire flatter la croupe au Salon du livre de Paris... » (BibliObs)