lignes de fuite

Je vois tellement de paranoïaques en ce moment que je me demande si je ne suis pas lucide, dit L'Hippopo à l'auditoire las qui attend, dans l'espoir d'y entrer, devant la Bibliothèque internationale de Bathory, parmi lequel se trouve Nico. Je l'ai lu dans le billet mensuel des lectrices. Nous, lectrices du sous-sol comme lectrices des étages, exigeons fermement que les portes du jardin s'ouvrent, et que nous puissions aller ingérer, durant nos pauses, notre demi-litre de café, de thé, et diverses matières grasses et sucrées, parmi les sapins, pousses et câbles métalliques. C'est une honte que cet agréable jardin de pins, de pousses, de câbles métalliques ne soit pas ouvert aux chercheurs. Il est inacceptable, peut-on lire dans le billet des lectrices, qu'aux différentes icônes qui nous font face dans la journée à l'intérieur de la BiB s'ajoutent des icônes en taille réelle de sapins, de pousses, de câbles métalliques. C'est à devenir fou. Un p'tit bonbon ? Dès lors il est indispensable pour l'hygiène mentale des chercheuses et des étudiantes, il est indispensable pour l'ensemble des rats de bibliothèque du sous-sol plus encore que pour les rats de bibliothèque qui courent dans les premier, deuxième, troisième étages, que les baies vitrées de la BiB s'ouvrent, de manière que nous puissions déjeuner, ingérer des excitants modernes, papoter sur l'herbe entre nous, et nous assurer que la verdure que nous voyons tous les jours depuis nos ordinateurs est suffisamment réelle pour pouvoir être respirée, touchée, et verdir nos habits. Mais elles.
Mais elles répondent : Ouvrir les portes du jardin de sapins n'est pas envisageable pour le moment. Nous n'y avions pas songé lors de la construction désastreuse de la bibliothèque en forme de bouquin et, de toute manière, nous ne pouvons l'envisager. Pour la protection des livres, continue le feuillet mensuel des représentantes des lectrices de la Bibliothèque internationale de Bathory, l'accès au jardin demeure impossible malgré nos demandes répétées. La direction dit : Si nous ouvrons les portes du jardin qui donne son nom au sous-sol (rez-de-jardin) comme aux étages (le haut de jardin), on peut craindre que des insectes divers produisent un mouvement de masse inverse à celui des lectrices durant leurs pauses. Des insectes pourraient profiter des allers-retours des lectrices pour s'introduire dans les salles de lecture et déposer des larves ou des chiures sur les pages. Le billet des lectrices poursuit : Le rêve que nous avions d'installer des bancs sur les parties grillagées s'est volatilisé. Vous hochez la tête. Vous êtes d'accord ? Comment ne pas être d'accord avec nos représentantes, nos soeurs de recherche, de rancune et d'insatisfaction, souffrant des mêmes fléaux et dysfonctionnements manifestes de la BiB, et plus précisément du sous-sol ? Vous l'aviez toujours pensé. Pique-niquer parmi les câbles métalliques et les pousses qui se battent en duel au sein du cloître ne vous a pas traversé l'esprit une seule seconde. Pique-niquer joyeusement en compagnie d'amies chercheuses ou étudiantes, un gobelet en plastique de café ou de thé dans la main, le cul enfoncé dans de la terre prélevée dans un champ irradié, ne vous aurait pas semblé alléchant il y a quelques heures. Mais à présent que le billet mensuel des lectrices du sous-sol vous a expliqué combien nous avions été injustement privées, et pour des raisons inexplicables, de joyeux pique-niques parmi les herbes folles les moustiques et les pigeons morts, vous voilà convaincues.
Avouez qu'il y a de quoi être paranoïaque. Au sein même du feuillet publié, financé, diffusé par l'autorité absurde qui règne sur la Bibliothèque internationale de Bathory, nos revendications, qui ne sont pas tout à fait les nôtres, se trouvent inscrites et diffusées dans un billet des lectrices, de façon que, satisfaites que nos revendications et insatisfactions soient traitées, défendues avec clarté et fermeté : Nous continuerons à nous battre, nous ne prenions pas la parole. Nous voyons cela partout. Regardez. Les publicités. N'avez-vous pas remarqué les publicités qui incluent contre-pubs et détournements de pubs ? À la fin du xxe siècle, les détournements de pubs ne se bornaient pas aux slogans dénués de fondement idéologique actuels, du type Marre de la pub. Aux spectacles qui tapissaient les rues, les couloirs, les murs du métro, des gares, qui envahissaient les magazines, les journaux, les images, la radio, certains avaient, à l'aide de stylos, de feutres, de marqueurs, de peinture, décidé d'y inscrire de tout autres messages que ceux diffusés par la société de consommation. AVALE TA LOI ! LES ÊTRES HUMAINS NE SONT PAS DES MARCHANDISES. VIVE LA SEXUALITÉ LIBRE ! À BAS LE TRAVAIL ! LE MARIAGE OU LA VIE ! À BAS L'ETAT, À BAS LES FLICS, À BAS LE FRIC ! NE TUEZ JAMAIS UN FLIC DE FACE ! TOUT ÉTAT POLICIER EST UN ÉTAT CHANCELANT ! À présent, la publicité intègre l'écriture à la main, des similidétournements, de façon à donner l'illusion aux gens que leurs frustrations et doléances muettes sont prises en compte par le spectacle. Ils font partie du spectacle, jusque dans leur colère et leur colère potentielle. Que réclamer après cela ? Qu'ajouter ? Que détourner ? Contre quoi tourner sa colère ? Quelle personnalité affirmer ? Quelle graphie ? Même si je ne voulais pas être paranoïaque, cette société du bonheur béat et creux m'en empêcherait.

Isabelle Zribi, Bienvenue à Bathory (Verticales, 2007, p. 112-115)

Petite revue de blogs, qui passe d'abord par une intéressante réflexion d'Olivier Ertzscheid sur la transformation actuelle de la notion d' « autorité », humaine et algorithmique.
J'aime quelle débouche sur la métaphore du labyrinthe : « Là où nous nous en servions jadis (du pagerank) pour tisser un fil d'Ariane nous permettant de sortir du labyrinthe des points de vue en nous forgeant le nôtre, nous nous en servons aujourd'hui pour nous donner les 2 ou 3 points de sortie les plus visibles du labyrinthe, sans qu'un quelconque parcours critique ait le temps de se mettre en place. » et se termine par une question : « D'autres dispersions, d'autres rassemblements suivront. Mais de quelle nature ? »

Peut-être que, dès demain, ou après-demain, nous pourrons tout simplement nous interfacer avec nos ordinateurs (Christophe Jacquemin dans automates intelligents) et nous uploader pour conquérir l'immortalité (Rémi Sussan dans InternetActu, qui reprend des propos de Marvin Minsky dans la revue The Edge).

Terminons (pour ceux à qui ces perspectives feraient peur) par cette amusante marche en arrière parodique : Get a first life, découverte grâce au postmodern frag*#%$§! de David Calvo, dont il faut lire aussi les promenades dans Second Life.

Et, en ce sens, le Grand Livre de la littérature, tel qu'il continue de s'écrire au tournant de ce siècle, accompagnant à la fois la montée en puissance de l'homme à nu et la perte de l'individualité, donne à lire ce que Lacan appelait de ses voeux : « une hontologie, orthographiée enfin correctement ».
Cette « hontologie », on peut sans doute la déceler dans l'espace de la fiction, à travers tous ces drames singuliers et collectifs où s'impose la présence insoutenable de l'autre. Mais c'est peut-être d'abord dans le geste même de l'écriture adressée qu'elle se manifeste avec le plus d'intensité, dans cette sorte d'auto-analyse qu'est le procès même de la publication, lorsqu'il se confronte à des enjeux essentiels. C'est alors en somme une autre manière de renégocier verbalement les rapports entre la personne intime et le personnage public, de cacher et d'exposer le quant-à-soi aux yeux des autres. Une autre façon de paraître, de livrer en pâture l'homme de verre.
D'où ce silence aux franges de l'écrit, le travaillant de l'intérieur, cette présence à la fois inquiétante et stimulante qui aura hanté la page en train de s'écrire, celle d'un lecteur indiscret, faille probable dans la forteresse autoprotectrice de l'ouvre en cours. La honte propre à la littérature, ce serait ce malentendu recherché, inévitable, ce choc à secousses multiples entre l'auteur se construisant, s'inventant (tout à la fois pudique et impudique, secret et exhibitionniste), et le lecteur à venir.
Témoin inquiet de sa propre désubjectivation, partagé entre l'humilité et l'orgueil, l'homme de lettres ressemble ainsi étrangement à l'homme de la honte.

Jean-Pierre Martin, Le livre des hontes (Seuil, 2006, p. 19)

Le site des éditions Gallimard propose à l'occasion de la sortie aujourd'hui de son nouveau roman Microfictions une vidéo (très lente à charger!) dans laquelle Régis Jauffret commente son travail sur ce roman : il y affirme avec force que ce « bloc » de 500 courtes fictions (une page et demi environ) n'est absolument pas un recueil de nouvelles mais un roman, c'est-à-dire un « objet (...) rempli de personnages (...) bourré de gens jusqu'à la gueule », l'équivalent d'une « foule ». (comparable à celle qui peuplait Univers, univers).

On peut aussi lire en ligne :
- un article de Martine Laval (Télérama)
- un article de Philippe Lançon (Libération, 18 janvier 2007)

Pas en ligne, malheureusement, voir aussi l'excellent dossier du Matricule des anges (79, janvier 2007), dans lequel Thierry Guichard retrace l'itinéraire personnel et romanesque du romancier puis l'interroge longuement sur son livre. Régis Jauffret répond notamment :

il y a une tentative de plonger dans les cerveaux. Comme si dans une foule les crânes étaient transparents et les cerveaux lisibles ; c'est un peu l'impression schizophrène que j'ai. Quand je vois quelqu'un, je connais déjà sa vie. Une vie que je lui imagine, évidemment. (...)
Écrire, pour moi, c'est faire apparaître une population. Qui se construirait de l'intérieur, qui n'apparaît pas d'abord en tant que corps mais en tant que conscience. (...)
L'écrivain a quelque chose de compassionnel. L'écrivain doit arriver à souffrir à la place des autres, ressentir ce que les autres ressentent. Le soir, quand toutes les lumières sont allumées dans l'immeuble en face de chez moi, je pénètre dans tous les appartements et je peux arriver à être tous les gens. C'est le fantasme qui m'habite et me fait écrire. C'est d'autant plus vrai pour Microfictions. J'ai le sentiment que je peux arriver à être tout le monde. C'est faux, mais cette illusion a une part de vérité.
(...)
J'avais commencé à écrire ces histoires sans savoir exactement où j'allais. quand j'en ai écrit trois ou quatre, j'ai vu qu'elles avaient la même structure. J'ai décidé de poursuivre ainsi, et je n'ai pas ressenti ça comme une contrainte oulipienne.
En fait ce format d'une page et demie donné à chaque histoire, je le vois un peu comme un verre et voilà. C'est un parti pris qui rend l'écriture plus facile. J'essaie d'aller toujours vers la plus grande liberté dans l'écriture, et c'est la forme qui se crée qui permet cette liberté. Ce n'est pas du formalisme.
Ce livre, il est comme un paquet de petits Lu. Le petit Lu, c'est le premier biscuit manufacturé. Là, chaque histoire n'est pas le même gâteau, mais on a le même moule à chaque fois. Et le livre est une sorte de paquet de fictions.

Né à Marseille le 5 juin 1955, Régis Jauffret est l’auteur de :
- Les Gouttes : pièce en un acte (Denoël, 1985)
- Seule au milieu d'elle (Denoël, L'Infini, 1985)
- Cet extrême amour (Denoël, 1986)
- Sur un tableau noir (Gallimard, L'Infini, 1993)
- Stricte intimité (Julliard, 1996)
- Histoire d’amour (Verticales, 1998)
- Clémence Picot (Verticales, 1999)
- Autobiographie (Verticales, 2000)
- Fragments de la vie des gens (Verticales, 2000)
- Promenade (Verticales, 2001)
- Les Jeux de plage (Verticales, Minimales, 2002)
- Univers, univers (Verticales, 2003 ; Prix Décembre)
- L’enfance est un rêve d’enfant (Verticales, 2004)
- Asiles de fous (Gallimard, 2005, Prix Femina)
- Microfictions (Gallimard, 2007)
- Vivre encore, encore (avec un dvd) (Verticales, Minimales, février 2007)

post scriptum : Buzz littéraire publie quatre billets sur Régis Jauffret

D'une part, il y a l'attitude aujourd'hui nécessaire pour affronter la complexité du réel, en refusant les visions simplistes qui ne font que confirmer nos habitudes de représentation du monde ; ce qui nous sert aujourd'hui, c'est la carte la plus détaillée possible du labyrinthe. D'autre part, il y a la fascination du labyrinthe en tant que tel, de la perte dans le labyrinthe, de la représentation de cette absence d'issues comme véritable condition de l'homme. Nous voulons porter notre attention critique sur la séparation des deux attitudes, tout en ayant présent à l'esprit qu'on ne peut pas toujours les distinguer avec une coupure nette (dans ce qui nous pousse à chercher l'issue, il y a toujours aussi une part (l'amour pour les labyrinthes en eux-mêmes ; et un certain acharnement à trouver l'issue fait aussi partie du jeu de la perte dans les labyrinthes).
Ceux qui croient pouvoir vaincre les labyrinthes en fuyant leurs difficultés restent en dehors ; et demander à la littérature, à partir d'un labyrinthe donné, de fournir la clé pour en sortir est donc une requête peu pertinente. Ce que peut faire la littérature, c'est définir le meilleur comportement possible pour trouver l'issue, même si cette issue n'est rien d'autre que le passage d'un labyrinthe à l'autre. C'est le défi au labyrinthe que nous voulons sauver, une littérature du défi au labyrinthe dont nous voulons dégager le noyau et que nous voulons distinguer de la littérature de la reddition au labyrinthe.

Italo Calvino, « Le défi au labyrinthe » (Il Menabo, 5, 1962).
Repris dans Défis aux labyrinthes. Textes et lectures critiques, 1 (Seuil, 2003, p. 115-116)

Constance Krebs publie dans remue.net les réponses à quelques questions qu'elle m'a posé le mois dernier concernant labyrinthe : je les reprends ici avec des liens pour s'orienter.

Déjà relayée par Berlol et La littérature, la librairie tiers livre en ligne mérite une visite :
la présentation est complète et convaincante, les vitrines fort tentantes, mais je ne passe pas à la caisse.

(je commande très peu en ligne car :
1. ma boîte aux lettres non-virtuelle est trop petite
2. j'aime bien feuilleter
2.1. j'ai la chance de passer plusieurs heures par semaine dans de bonnes librairies ... pour feuilleter les nouveautés
2.2. et le plaisir de travailler dans une bibliothèque ... pour feuilleter les livres déjà oubliés même des bonnes librairies avant de les leur commander).

en post scriptum, ce qu'en disent :
- Sylvain Janu
- Olivier Ertzscheid (Affordance)
- Nicolas Morin
- Bibliobsession
- Hubert Gullaud (La feuille)
- Cynthia 3000
- Fleurs de Tarbes

Un soir il s’assit à sa table devant une feuille de papier blanc. C’était le printemps maintenant. La fenêtre de la chambre était ouverte sur la nuit tiède. L’une des branches du grand acacia qui poussait dans le jardin touchait presque le mur, et il pouvait voir les plus proches rameaux éclairés par la lampe, avec leurs feuilles semblables à des plumes palpitant faiblement sur le fond de ténèbres, les folioles ovales teintées d’un vert cru par la lumière électrique remuant par moments comme des aigrettes, comme animées soudain d’un mouvement propre, comme si l’arbre tout entier se réveillait, s’ébrouait, se secouait, après quoi tout s’apaisait et elles reprenaient leur immobilité.

Claude Simon, L'Acacia (Minuit, 1989, derniers mots, p. 380)

Le deuxième numéro des Cahiers Claude Simon, intitulé Claude Simon, maintenant, vient de paraître aux Presses universitaires de Perpignan. Il s'agit d'un volume d'hommage à l'écrivain mort en juillet 2005, qui réunit des textes d'écrivains, d'artistes, d'intellectuels attachés à son oeuvre, parmi lesquels Pierre Bergounioux, François Bon, Yves Bonnefoy, Michel Butor, Olivier Rolin, Pierre Soulages, etc.

Le prochain Séminaire de l'Association des Lecteurs de Claude Simon aura lieu le 3 février 2007. Pour d'autres informations et des liens, consulter la page Claude Simon de labyrinthe.

Patraque, le dernier livre de Frédéric Boyer (dont je n'aime pas tous les livres) est très réussi : il ne raconte pas votre gastro-entérite post-réveillon ; mais comment c'est l'humanité tout entière qui l'est, patraque.

Chacun porte une petite boîte à chaussures, avec dans cette boîte quelque chose qu'il appelle « ma vie ». Où le possessif sonne comme une cloche fêlée. Mais personne ne peut regarder dans la boîte de l'autre et vérifier qu'il y ait bien le mot « vie » et non pas une mouche morte ou un jouet d'enfant abandonné. La seule chose troublante est qu'un jour ou l'autre le type laisse tomber sa boîte et qu'on n'entend plus parler de lui. (p. 28)

Faites le compte, mon vieux. Plus de deux cents milliards d'êtres humains se sont succédé sur la planète depuis les débuts de l'espèce. Environ...
C'est une idée folle. C'est une idée à la fois pénible et attendrissante. Douloureusement et nécessairement absurde. Ahurissante. Nous ne sommes rien d'autre que la patience, que la douceur de ces chiffres, rien d'autre que l'idiotie avec laquelle nous nous représentons cet infiniment fini de l'espèce, et qui fait de nous de provisoires survivants.
Aujourd'hui, le soldat homo sapiens sapiens commence à se sentir bien seul.
Le mot humanité parmi les étendards des espèces vivantes désigne la foule de celles et ceux qui souffrent d'insatisfaction chronique, qui savent que tout ça est vrai et qui la bouclent.
Depuis ses débuts, c'est chaque fois la même infirmité, un entêtement stupide dans la routine aveugle et sourde de l'espèce. Longtemps les enfants voudraient avoir l'âge qu'ils n'ont pas encore, devenir grands, et réalisent brutalement un jour qu'ils sont passés dans le camp adverse. Celui des adultes et de la mort qui fait de nous tous des orphelins trop vite grandis, et vivant dans le souvenir d'un crime qui se serait effacé. Aucun d'entre nous n'a jamais rien vu venir. On passe des nuits sans sommeil, on se prive de manger et boire, et le résultat est toujours le même...
On en prend plein la gueule. (p. 80-81)

« L'existence est forcément dans l'erreur » (Voix lointaine de Marcel Proust)
L'existence comme la littérature occupe strictement le champ des erreurs.
Mais il est très difficile de découvrir l'erreur dans nos vies. Les explications psychologiques ou autres n'enlèvent jamais rien au fait que nous vivons dans l'erreur.
Le seul à avoir parfaitement compris ça, c'est le sorcier Marcel Proust. Une vie humaine n'a de récit que celui de ses erreurs.
Ça commence dans le noir et ça finit dans le noir. (p. 95-96)

Quelqu'un s'emporte, là-bas.
- Je vais engueuler les humains, dit-il. Je vais immoler les grands hommes à tous les imbéciles, et les martyrs à tous les bourreaux... Gustave Flaubert a lancé ça, le 16 décembre 1852, à sa maîtresse Louise Collet qui aurait sans doute préféré recevoir une invitation à danser. (…)
Tous les hommes devraient un jour enfiler la peau de Flaubert fatigué et engueuler comme lui le genre humain. Engueuler le peuple innombrable des morts.
Les hommes se racontent qu'ils sont des hommes. Ils jouent ce rôle-là depuis des millénaires. Ils sont tous intimement persuadés d'être des hommes. Certains jours un peu moins. Pour les hommes, l'humanité c'est comme au cinéma. Ils rêvent à moitié le rôle qu'ils ne jouent pas très bien. (p. 108-110)

L'humanité se sait superficielle mais par profondeur. Elle s'ennuie sur les terrasses ensoleillées comme au fond d'un vieux divan devant les mêmes séries télé. Plus les connaissances s'accumulent, plus l'humanité ressemble à une petite fille anorexique. Elle assiste, impuissante, à l'obésité mondiale. (p. 147)

Et si ce que nous tenions à cacher à tout prix était notre ressemblance commune ? Qu'il n'y ait pas tant de différences que ça entre nous ? Cet air ancien, vite stupide, que chaque visage humain porte sur lui. (Regardez-vous dans la glace.) (p. 149)

Frédéric Boyer, Patraque (POL, 2006)

S'agissant de lecture, voici un livre dont je peux en toute bonne conscience parler sans l'avoir (encore) lu : Pierre Bayard, dont j'ai beaucoup aimé les précédents essais, qui regorgent de surprises, de romanesque et de paradoxes (Comment améliorer les œuvres ratées ? (Minuit, 2000), Peut-on appliquer la littérature à la psychanalyse ? (Minuit, 2004), Demain est écrit (Minuit, 2005)), publie Comment parler des livres que l'on n'a pas lus ? (Minuit, 2007).

Livres Hebdo (n° 671, 5 janvier 2007), propose (pas en ligne malheureusement) un entretien avec Jean-Maurice de Montremy où Pierre Bayard décrit la « non-lecture » comme une des clés de la lecture, effleure les concepts alléchants de « bibliothèque collective », de « livre-écran » et de « livre intérieur » et affirme qu' « un critique éprouvé se distingue, en effet, du tout venant par sa maîtrise de la non-lecture. (…) La véritable critique est, en fin de compte, la création d'un autre livre. »

Il nous offre également deux citations d'oscar Wilde : « Je ne lis jamais un livre dont je dois écrire la critique : on se laisse tellement influencer. »
et de Robert Musil : « Le secret de tout bon bibliothécaire est de ne jamais lire, de toute la littérature qui lui est confiée, que les titres et la table des matières. »

Je vais sans doute lire ce livre : jamais, décidément, je ne serais une bonne critique (tant mieux) ni une bonne bibliothécaire (plus gênant, ça!).

Hubert Guillaud « dissèque » avec intelligence l' « amitié en ligne » qui est l'argument publicitaire de MySpace et d'autres sites du même type : la clé pour comprendre l'engouement qu'ils suscitent est la « question existentielle qui parcourt les cours de récréation » : « Es-tu mon ami ou pas ? ».

En dépit du goût pour la solitude qu'on leur prête volontiers, il semblerait que les écrivains aient aussi envie de se faire des amis, puisque Blogauteurs nous annonce que de plus en plus créent un profil MySpace. Outre les écrivains cités dans ce billet, j'ai aussi repéré les pages de Fabrice Colin, Régis Clinquart ou Arnaud Cathrine. Hubert Guillaud, encore, émet de sérieux doutes sur l'intérêt de ces pages. Même si je reste également un peu extérieure à tout celà, il me semble tout de même que certaines autodescriptions, certains blogs et même certains commentaires ont de l'intérêt. Et puis c'est tellement pratique pour connaître le signe astrologique des écrivains !

Terminons par une petite citation de la Recherche du temps perdu (ça ne fait jamais de mal !) sur le caractère « funeste » de l'amitié pour un artiste :

Les êtres qui en ont la possibilité - il est vrai que ce sont les artistes et j'étais convaincu depuis longtemps que je ne le serais jamais - ont aussi le devoir de vivre pour eux-mêmes ; or l’amitié leur est une dispense de ce devoir, une abdication de soi. La conversation même qui est le mode d’expression de l’amitié est une divagation superficielle, qui ne nous donne rien à acquérir. Nous pouvons causer pendant toute une vie sans rien dire que répéter indéfiniment le vide d’une minute, tandis que la marche de la pensée dans le travail solitaire de la création artistique se fait dans le sens de la profondeur, la seule direction qui ne nous soit pas fermée, où nous puissions progresser, avec plus de peine il est vrai, pour un résultat de vérité. Et l’amitié n’est pas seulement dénuée de vertu comme la conversation, elle est de plus funeste. Car l’impression d’ennui que ne peuvent pas ne pas éprouver auprès de leur ami, c'est-à-dire à rester à la surface de soi-même, au lieu de poursuivre leur voyage de découverte dans les profondeurs, ceux d’entre nous dont la loi de développement est purement interne, cette impression d’ennui, l’amitié nous persuade de la rectifier quand nous nous retrouvons seuls, de nous rappeler avec émotion les paroles que notre ami nous a dites, de les considérer comme un précieux apport, alors que nous ne sommes pas comme des bâtiments à qui on peut apporter des pierres du dehors, mais comme des arbres qui tirent de leur propre sève le nœud suivant de leur tige, l’étage supérieur de leur frondaison.

Marcel Proust, À l'ombre des jeunes filles en fleur (Gallimard, 1988, Bibliothèque de la Pléiade, tome 2, p. 260)