lignes de fuite

Prenez soin de vous. Et qui le fera sinon les livres ? Très vieux besoin d'en avoir toujours un avec elle - grigri, viatique -, celui qu'on a commencé la veille et qu'on traîne avec soi, fût-il incommode et lourd et tombant en miettes. À tout hasard, se dit-elle, au cas où : un rendez vous qui s'annule, un métro en panne, un ascenseur qui s'arrête entre deux étages - on ne sort pas de chez soi sans cet en-tout-cas, le livre. Une peluche, un objet transitionnel, dirait Winnicott, un vieux linge. Est-ce que la petite Eoukénia en avait un ? Au moins avait-elle Monsieur Beyle qui la prenait sur ses genoux et lui racontais Waterloo, à défaut de quoi il faudrait emporter le doudou, le livre dans son sac et se contenter de l'entrevoir quand on y cherche les outils de la fonction - impossible de le sortir pendant une réunion avec les membres du conseil artistique, le service culturel de l'ambassade, le président et les chargés de mission du festival (p. 48-49)

Chercher ce qu'écrit W. sur le sevrage, la dépression, aller voir du côté de Melanie Klein pour accepter l'interruption, la privation, ce silence, comprendre la tristesse qui tombe à la fin de l'histoire. Tant d'années passées à se consoler comme on peut, à édifier des rayonnages et à les remplir, à ranger, déranger, faire des piles, classer, feuilleter, annoter, soulever entre ses mains un bloc de pages imprimées, baisser les yeux sur ça, ce petit parallélépipède qu'on tient aussi tendrement qu'on aurait aimé l'être, le berçant un instant avant de l'élever devant son visage, ô salutaris hostia, ouvrant sur lui ces yeux qu'on n'a que pour la lecture, ces yeux autres, ces yeux consacrés, absents et comme venus d'ailleurs, ces très vieux yeux tout-puissants du pays des signes.
Oui ? (p. 57-58)

Cette faim de livres toujours et partout, ce besoin tenace, obscur. Cette avidité jamais rassasiée. D'où est-ce que cela nous est venu ? murmurait encore Béatrice dans ses derniers jours.
Oui ?
…
On dirait que vous ne savez pas si votre mère vous a nourrie.
Il a dit quelque chose ? Il a parlé ? Elle s'aplatit sur le divan, en pleine déroute. Quoi ? Quoi ? criait le docteur Cottard quand il s'affolait d'un mot de Swann. (p. 121)

Est-ce qu'on naît à cet instant, cher docteur W., ou est-ce qu'on meurt ? Blottie là, se consolant de n'avoir plus de mère ou d'en avoir une, d'avoir sept ans, d'être mal aimée, sans cheveux blonds, sans moyens, sans frère aîné : seule, petite, contrainte. Oh, aller et venir en liberté, manger du saucisson et des millefeuilles, lire le journal, porter des sandales rouges, se coucher tard, se promener sans Mademoiselle. Décider du temps, des lieux, de soi - avoir la main. Et lire, bien sûr, lire à table, au lit, toute la nuit, toute la vie, lire. Mais en aurait-elle encore le désir si elle vivait dans le château de Dame Tartine, fille de prince, parée de toutes les grâces et comblée de plaisirs ? La Belle a des lectures, elles lui sont nécessaires tant les journées lui semblent longues jusqu'aux visites de la Bête - mais ensuite, une fois la Bête transformée en Prince, on peut imaginer, n'est-ce pas, qu'elle pose son livre.
Une occupation de second choix, peut-être, la lecture, une faiblesse faute de mieux ? Sans doute pas la lecture de Proust, mais il lui arrive de se demander si celle d'Hector Malot ou de Cherbuliez ne tient pas du passe-temps futile - de ces passe-temps d'oisifs dont il y a tant d'exemples. (p. 164-165)

Puisqu’il faut tuer le temps, va pour les livres, et le voilà qui passe. (p. 168)

Cela nous submerge, professeur Freud, nous l’organisons, cela tombe en morceaux, nous l’organisons de nouveaux et tombons nous-mêmes en morceaux. (p. 242)

Ce paysage, ces fleurs, ces détails que les yeux glissants de la lecture, ces yeux comme affolés volant à travers l'histoire n'ont pas appris bien sûr à reconnaître. Ils sont ailleurs, absents, zigzagants, ils ne voient rien, quelque chose s'est plaqué sur l'iris en lisant : une couleur, une image en filigrane à travers quoi le monde se déforme comme derrière un vitrail. Docteur, cher Winnicott, comment apprend-on à voir sa vie, le monde, le self, et que faire de tous ces détails, comment quitter ce jeu forcé, cette attente, ce silence, toute cette peine, se dit-elle souvent, oh finir, aller jusqu'au bout, s'abandonner au livre, s'ensevelir trois jours et trois nuits, petite mort, avant de repasser le seuil égarée reprenant pied, je lisais, que m'est-il arrivé ?

Marianne Alphant, Petite nuit (POL, 2008)

Une lectrice sur le divan d’un psychanalyste, même moins doué que Winnicott, cela donne un très beau texte sur cette étrange activité qu'est la lecture, où retrouver ses propres lectures (de la comtesse de Ségur à Claude Simon, en passant par L’homme qui rit, que j’ai disséqué jadis avec passion, agrégative, et pas relu depuis - le faire dès que possible…)

Marianne Alphant est née à Paris en 1945.
Normalienne et agrégée de philosophie, elle a enseigné puis été journalisme littéraire à Libération de 1983 à 1992. On lui doit depuis de belles exposition et les « Revues parlées » du Centre Georges-Pompidou. Elle a publié des essais et trois autres romans :
- Grandes « O » (Gallimard, Le Chemin, 1975)
- Le Ciel à Bezons (Gallimard, Le Chemin, 1978)
- L’Histoire enterrée (POL, 1983)

Je me marie aujourd’hui. L’imam n’a que deux femmes et il a aimé mes yeux verts. En plus il fait une bonne action. Le seul problème c’est que je ne suis pas vierge et que sa mère veut voir le drap. (…)
Les belles-mères d'ici veulent des esclaves pour leurs fistons, qu'elles ont élevés comme des petits rois. Et surtout elles veulent se venger sur nous les belles-filles de leurs propres belles-mères, qui les ont fait chier toute leur vie aussi. Elles éduquent leurs fils comme des machos et leurs filles comme des bonniches. Tant mieux si son mari lui a mis des beignes, c'est la faute des mères tout ça. C'est un cercle sans fin. Je vais la baiser. Moi je ne suis pas une bonniche, je suis une pute. Elle va voir.
Bon, c'est l'heure, je dois aller coucher avec mon mari. Je suis aux toilettes, je me taillade l'avant-bras, fais couler le sang dans un petit sachet en plastique et mets un pansement. Je vais être vierge.
J'entre dans la chambre, mon immonde mari est sous les draps et ma connasse de belle-mère nous observe par le coin de la fenêtre. Elle croit que je ne la vois pas. Je baisse les stores sur sa gueule, j'espère lui avoir cassé le nez. Je fais semblant d'être un peu gênée, je prends mon temps pour me déshabiller, genre j'ai pas l'habitude, et je respire bruyamment. Il me caresse la tête pour que je me calme.
Ça marche. Il bande. J'ai un réflexe mais je m'arrête vite. J'allais mettre de la salive dans ma chatte, sauf que je ne suis pas censée savoir qu'on fait comme ça. J'ai mon petit sachet dans la main, je le presse fort au moment de la pénétration. C'est bon, je suis vierge. Et maintenant, j'ai un toit. C'est fini, mon mari se rhabille. Moi aussi. Et sa mère frappe à la porte pour récupérer le drap avec la tache de sang et youyouter dans toute la baraque avec ses copines. Salopes aussi.
You you, you you !

Saphia Azzeddine, Confidences à Allah (Léo Scheer, 2008, p. 123-125)

Ce monologue à l'adresse d'Allah d'une jeune femme libre en dépit d'un parcours désespérant est un écho finalement rafraîchissant à l'un des multiples sujets d'accablement dans la réalité politique et sociale de notre beau pays.

post-scriptum : un écho d'Entre les murs chez Berlol

ce que le récit explore

(ce qu'il explore depuis son origine : L'épopée de Gilgamesh, premier roman avéré, rédigé en babylonien au début du 2e millénaire) : PASSER LA FRONTIÈRE INFRANCHISSABLE (s'affranchir de la « condition biologique » - qui n'est pas le « lieu où les âmes des justes jouissent de la béatitude éternelle », mais la possibilité de se soustraire à : ce qui définit la vie : sa fin), a trouvé, dans l'accélération des performances techniques et la confusion générique qu'elle a engendré : une validation. La biologie de synthèse (la biotechnologie) - et la possibilité de fabriquer des artefacts vivants, entérine cet objet consubstantiel au récit : nous voulons nous échapper AN EXPERIMENTAL SUBJECT ESCAPES CONTROL ; dont la recherche de l'immortalité (Gilgamesh), la punition divine conséquente au défi des humains (Athéna et Arachné), la fabrication des êtres artificiels (le robot, le monstre de Frankenstein, le clonage, les IA), le développement prothétique du corps, etc.

Emmanuel Rabu, « Aliquid memoriae mandare », Faire le vide. Action restreinte, 10, second semestre 2008, p. 87

Emmanuel Rabu est né le 22 mars 1971 à Nantes. Il a publié :
- Èv-zone (Derrière la salle de bains, 2002)
- Tryphon Tournesol et isidore Isou (Seuil, Fiction & Cie, 2007)
- Cargo culte (Dernier Télégramme, 2007)

::: interview-Z par Philippe Boisnard (2003)

::: « lecture avec ordinateur » (tiers livre)

Évidemment, un jour, il faudra bien que la mort survienne, et ce sera certainement tout aussi con, inopportun, inopiné. Aucune circonstance ne saurait rendre cette réalité acceptable. Mais ce n'est pas le moment, c'est tout, pas le moment. Est-ce qu'on peut être prêt un jour pour ça, d'ailleurs ? Est-ce qu'on peut vivre en se disant qu'on est prêt à ce qu'elle survienne à tout moment, qu'on a tout préparé ? Des sous-vêtements qui ne feraient pas honte. Des papiers rangés, des objets assignés à leur future destination, des secrets prêts a être divulgués selon le plan choisi, ou bien purement et simplement passés à la déchiqueteuse. Rien qui traîne. Pas de hasard. Ce serait la mort avant même qu'elle vienne. Non, mieux vaut toujours la considérer comme une invitée qu'on ne peut pas attendre.
# Un peu comme si l'autre débarquait, pour nous surprendre tous les deux. Venant nous chercher dans la chambre 505 de cet hôtel pour adultères, après avoir avalé en voiture, d'un coup, les quelques dizaines de kilomètres depuis l'appartement au bord de mer. Pour faire esclandre et réclamer son dû.
# Un peu comme si l'autre débarquait, au milieu de la vie de tous les jours enfin recommencée, pour tout foutre en l'air. Venant directement à la résidence des Cyprès, au moment du dîner de famille, après avoir avalé en voiture, d'un coup, les quelques dizaines de kilomètres qui nous séparent de l'hôtel où son attente aura été vaine. Pour faire esclandre et réclamer son dû.
C'est que le réel est redoutable. (p. 102-103)

Une route. On l'emprunte pour se déplacer, on n'y pense pas. Dans l'utilisation, elle est comme transparente. Le paysage, pourtant, elle ne fait pas que le traverser. On ne peut pas dire qu'elle l'abîme : nous y sommes tellement habitués. On la voit filer, droite au travers des plaines céréalières, serpenter entre des collines molles et boisées, se hachurer de traversières. On la pense comme un ruban apposé et neutre, qui rajoute quelque chose au paysage, mais qui rajoute seulement Une décoration, au mieux, une cicatrice souvent. Quelque chose de surajouté. C'est naïveté d'y croire. Sans la route, le paysage est indéchiffrable, n'existe pas. Cette suture rapproche les lieux si bien qu'avant ça on se demande même s'ils existaient. Car désormais les lieux sont orientés. Point A départ, point B arrivée. Et entre les cieux la route, offrant un certain nombre de vues sur ce qu'elle traverse, mais à titre accessoire, et comme en surplomb. (…)
La route fait l'espace, dicte le paysage.
De notre vie, le récit fait pareil. Il est anodin, on le prend sans s'en rendre compte. On pourrait même penser qu'il est impossible de faire sans. Mais ce qu'il impose a un coût. Le récit exige beaucoup de celui qui l'emprunte. Le récit veut de la continuité, de la vitesse, de l'efficacité. Le récit veut du monumental, sur quoi s'accrocher quand il s'agit de faire une pause, retrouver du souffle. Surtout, le récit veut arriver quelque part.
Priorités établies, sens définitif.
Il n'y a qu'à essayer pour voir. Prendre l'exemple minimal : récit d'un trajet, d'un point A à un point B. II n'y a qu'à essayer et on en a tout de suite la preuve. Trajet simple, par la route, rejoindre la mer le temps d'une journée. L'itinéraire est connu. Mais voilà, le point B échappe un peu, on ne sait plus qui y retrouver. Les priorités s'évanouissent, le sens n'arrive pas à naître d'un choix toujours encore à faire. La destination reste indécise. Que se passe-t-il dans cet exemple minimal ? Qu'à la fin du récit on se sent floué. On se sent floué bien qu'arrivé, car le récit arrive toujours. Bien sûr qu'on peut moduler, prévoir des méandres, entrecroiser plusieurs fils qui se tissent ensemble, ou bien s'emmêlent. On peut même faire semblant de ralentir, se perdre. Bien sûr. Mais quoi qu'on fasse, quand on emprunte au récit, on se soumet à la religion de la destination. L'espace n'est là que pour être traversé. Le temps, que pour mesurer la vitesse à laquelle le point d'arrivée est atteint.
Atteindre, voilà ce que veut le récit. Mais atteindre quoi, ou qui ?
Et n'y a-t-il pas des manières d'atteindre qui puissent échapper au mouvement ?
(Postface, p. 141-143)

Cécile Portier, Contact (Seuil, Déplacements, 2008)

Contact est le premier livre de Cécile Portier, qui travaille à la Bibliothèque nationale de France.

Le temps d’un trajet en voiture entre Paris et la Méditerranée, une femme qui « ne sait pas ce qu’elle veut » (là je m’identifie !) s'impose de choisir entre aller retrouver # son amant ou # son mari : le récit épouse les mouvements, virages, dépassements, pauses, carrefours et bifurcations d'un monologue intérieur bien moins rectiligne que l'autoroute.

Quant à celle du Festival de Cannes, de palme d'or, elle revient à Entre les murs, un film de Laurent Cantet adapté du beau livre de François Bégaudeau, qui y joue son propre rôle : les profs sont les super-héros d'aujourd'hui, on ne le dira jamais assez !

::: la bande annonce

post-scriptum : à lire aussi dans remue.net : « Le terrain de la langue » de Fabienne Swiatly

Et le fait même d'agir, d'avoir une vie normale était devenu difficile pour lui. De sorte qu'il était parti pour disparaître à sa vie antérieure et renaître ailleurs. À ce stade de mon portrait, alors que je n'en étais encore qu'à tracer le cadre et à pénétrer mon sujet, j'en ignorais les prolongements mais il me semblait distinguer une certaine logique et aussi de l'audace dans cette décision. Ce qui m'avait permis jusqu'ici de si bien comprendre Paul, c'est que j'avais moi aussi connu la disparition, que je m'étais enfoui en moi-même et dans mon appartement à la façon d'un escargot dans sa coquille, et que j'avais écrit comme Paul avait filmé : pour m'agripper. Mais je n'avais jamais eu le courage de briser ma coquille et de m'offrir démuni au plus grand danger. Paul Dantès était allé plus loin dans la disparition physique mais il avait été aussi plus courageux ou plus fou. Il était parti s'annuler ou s'accomplir ailleurs. Son existence en France n'offrait plus d'issue. La traversée de l'océan, c'était pour la fin ou le renouveau. Mais au moins, il avait pris une décision, ce que j'avais toujours été incapable de faire. (p. 38)

Où était l'objet de ma traque ? Je l'ignorais. Ce que je savais en revanche, c'était que j'étais en train de me trouver - si l'on peut jamais le faire. De toute façon, je tomberais bien un jour sur Paul. Lorsqu'on cherche un homme, on finit toujours par le découvrir, ce n'est qu'une question de temps. J'interrogeais mes rencontres de passage. Je n'étais pas pressé, un jour ou l'autre quelqu'un me parlerait du Français. Il n'était pas homme à rester inaperçu, même sur cet immense territoire. Un jour, du reste, un Indien me dit l'avoir rencontré dans un ranch, en grande conversation avec un Mexicain. Je n'eus pas d'autres détails, je ne sais même pas s'il s'agissait vraiment de Paul mais cela me conforta dans mon idée. Dans la vie, il n'est pas besoin de trop vouloir, il suffit de marcher dans la bonne direction, le plus loin possible de sa chambre. Je marchais vers le soleil, lui aussi sans doute. Nous finirions par nous rencontrer au pied de l'arc-en-ciel, juste à côté du trésor. (p. 140-141)

On m'objectera peut-être qu'il s'agit d'un roman. Peu importe, les grands romans sont comme une vie réussie : tout y résonne avec cohérence. Seul compte le son juste. Le réalisme est pour les ratés - ratés du roman, ratés de la vie. Le monde est tissé de hasards - il faut juste s'ouvrir à lui, l'accueillir et laisser se dérouler les innombrables liens - tout cela avec style. Le tout est improbable et poétique - en cela réside la justesse d'une œuvre et d'une vie. (Et voilà que Thomas d'Entragues, le plus grand raté du monde, se lance dans les définitions catégoriques.) (p. 142)

- J'aurais deux réponses : d'abord, la vie n'est pas plus grande que la vie.
- Remarquable. Continuez comme cela, monsieur le sphinx, et j'aurai tout compris.
- Je veux dire qu'il est inutile de vouloir une vie supérieure, hors normes. La vie est ce qu'elle est, voilà tout, avec ses beautés et ses laideurs, son quotidien. Et en cela, elle est déjà une puissance d'avenir suffisante. (p. 170-171)

Fabrice Humbert, Biographie d’un inconnu (Le Passage, 2008)

Un écrivain qui a renoncé à le devenir se voit commander la biographie d’un homme qui aurait pu devenir romancier, mais qui est en fuite, peut-être en cours de disparition.

Professeur de lettres, Fabrice Humbert est aussi l’auteur de Autoportraits en noir et blanc (Plon, 2001)

Un récit vrai...
J’ai toujours vu et vécu les événements de
la vie comme des signes de ponctuation ; ils
n'étaient pas eux-mêmes des chapitres de l'histoire,
ces moments neufs, fils du hasard, ou ces étapes
obligées d'un scénario déjà écrit, mais les
scansions, brèves ou longues pauses, brusques sursauts,
nœuds, trouées, les signes donc, grâce auxquels se liait,
et peut-être se lirait, inconnue, une histoire ;
les creux les bosses révélant la chair jusque-là
invisible d'une vie s'inventant, que jamais,
tant qu'elle ne serait pas écrite, taillée, nue,
recomposée. tant qu'elle ne serait pas livrée
à l'imprévisible circulation du sens, je
ne pourrais signer et nommer ainsi - mon histoire.

Florence Pazzottu, La Tête de l’Homme (Seuil, Déplacements, 2008, p. 109)

Comment transformer une agression - banale pour les autres ; inacceptable pour celle qui l’a subie - en une suite subtilement composée de poèmes en prose de 13 syllabes, qui parle de soi - et des autres.

Florence Pazzottu est née le 9 novembre 1962 à Marseille.
Elle a publié auparavant :
- Les heures blanches : roman (Manya, 1992)
- L’Accouchée (récit) (Comp’Act, 2002)
- « Vers ce qui manque », dans Venant d’où, 4 poètes (Flammarion, 2002)
- L’inadéquat (le lancer crée le dé) (Flammarion, Poésie, 2005)
- « l’impossible (une archéologie) » (Inventaire/invention, 2007)

CENTRIFUGE
+ DEMI-TOUR
- sous ÉCHELLE
+ HACHIS +
TOUTEFOIS / BEAUCOUP
= le BALLET
+ sa SERVIETTE

PRIVAUTE -
REPTILIEN / JAMAIS
= qu'il DECAMPE

« exagérément hasardeux ? »

+ de BROUSSAILLEs
+ à l'EPAULE
+ EMMERDEMENT
= À-PLATs +
BOUFFISSUREs
+ les CARÉNER / GRISÉ

- les HIDEUX
+ la JONCHEE
MERCREDI
MERCREDI

Anne Parian, = jonchée, poésie dure ; avec une préface de Franck David et une postface de Fred Léal (Les petits matins, 2008)

Pour rester dans l'enfance,
( « Tu as trois ou quatre ans.
Tu gazouilles dans un bac à sable.
Tu tapes avec ta pelle.
On croit que c'est n'importe quoi - »
dit la quatrième de couv’ )
mais rétablir la distance qui sied à la blogueuse extime, un peu de « poésie dure » :
le poème-addition comme recherche autobiographique ludique - au plus pur des mots.

Née à Marseille en 1964, Anne Parian a publié notamment :
- À la recherche du lieu de ma naissance (cipM / Spectres familiers, 1994)
- F. nom de ville (Au figuré, 2000)
- A.F.O.N.S. (Théâtre typographique, 2001)
- Monospace (POL, 2007)

à lire en ligne :
- Nathalie Quintane (Sitaudis)
- Anne Malaprade (Poezibao)

Concernant le mystérieux Lutz Bassmann dont je parlais dans mon antépénultième billet, Livres Hebdo (730, 18 avril 2008, p. 64-67) vend la mèche en livrant un long entretien « réalisé à dessein par courriel » de Jean-Maurice de Montrémy avec Antoine Volodine, qui commence par ce préambule :

Avant tout je vais essayer de définir la nature de notre dialogue. Vous vous adressez bien aujourd'hui à quelqu'un qui dit « je », qui a une existence physique, avec qui on peut parler, qui n'est pas un personnage de fiction et qui écrit des livres. Ce quelqu'un, on a pris l'habitude de l'appeler Antoine Volodine. Moi-même je me reconnais dans ce nom, on ne va pas en inventer un autre pour la circonstance. Mais ce quelqu'un écrit des livres et les signe de noms différents, Antoine Volodine, L.utz Bassmann, Manuela Draeger, Elli Kronauer ou autres « voix du post-exotisme ».
Cette multiplicité des signatures est liée à un projet qui consiste à faire apparaître dans le monde éditorial une littérature étrangère écrite en français. Une littérature étrangère dont l'origine n'est pas un pays, mais une fiction, un lieu de fiction, un monde de fiction.
Dans ce monde de fiction, une communauté imaginaire d'écrivains emprisonnés, parmi lesquels Lutz Bassmann, Manuela Draeger, EIIi Kronauer, échappe à l'enfermement, à la mort et à la maladie mentale en composant des livres. La fiction et la réalité se rejoignent lorsque ces livres sont publiés chez de vrais éditeurs de littérature française.
Non seulement ces livres racontent des histoires, mais ils sont issus d'une histoire inventée. Ils existent en tant que livres tout à fait normaux, ils sont mis à la disposition du public qui les lit et qui les trouve bons ou mauvais, étranges ou ordinaires. Mais ils existent aussi comme des objets surgis d'ailleurs, un peu comme des preuves matérielles que l'ailleurs existe, et que dans cet ailleurs, carcéral, concentrationnaire, sans issue, il y a des gens comme Lutz Bassmann et ses camarades. C'est donc une fiction qui produit des objets littéraires qu'on trouve dans la réalité des librairies et des bibliothèques.
Quand je vous répondrai ici, ce sera non seulement parce que je suis auteur de cette fiction où les personnages sont auteurs et composent des livres, mais aussi parce que j'y joue un rôle qui est celui de porte-parole. Pièce de cette fiction, porte-parole de la communauté emprisonnée à laquelle appartient Lutz Bassmann, je le serai aujourd'hui encore dans cet entretien, mais disons que ce sera exceptionnel. À l'occasion de la sortie de ces deux volumes de Lutz Bassmann, je resterai à l'écart et je n’assumerai plus le rôle de commentateur. Cette littérature étrangère dont je parle, qui vient d'ailleurs, et que j'appelle « post-exotisme » est maintenant assez solide pour s'affirmer par elle-même. Lutz Bassmann et ses livres vont exister dans le monde sans ma présence active.

Le reste de l’entretien est jubilatoire, car Antoine Volodine (qui est aussi un pseudonyme, faut-il le rappeler) y brouille davantage de pistes qu’il n’en défriche, déclare au passage que « quelques prémonitions » du post-exotisme « restent non-vérifiées, comme l’extinction de l’espèce humaine », et débouche sur cette belle profession de foi réticulaire :

(…) une machinerie militante accompagnera la sortie du livre. De petites équipes vont coller des affiches, des initiatives sauvages de lecture et de propagande vont être prises. On entre là dans une aventure qui vibre en harmonie avec le post-exotisme, dont la référence fondamentale est l'action collective pour transformer le monde ou le bousculer durablement. Les réseaux qui vont porter la parole des haïkus et des moines-soldats de Lutz Bassmann n'ont rien de sociétés secrètes, soudées par une discipline militaire. Mais ils vont modifier quelque chose dans le ron-ron du monde éditorial. Et ce sera inhabituel et magnifique.

… maintenant j’attends de voir quand l’url de ce billet va apparaître sur l’écran noir.

Étant donné que vous ne vous rendez pas du tout compte de la situation au-delà de vos petites fictions egotripantes et qu'il n'est plus en ce monde de vérité, de lucidité, d'intelligence que validées par un document Excel dégageant des progressions de chiffres au parfum d'excellence, est-ce que l'on n'aurait pas, à un moment donné, atteint le summum d'un truc, un truc fou et insauvable ?
Étant donné que l’économique transforme ta petite cervelle plus ou moins disponible en une masse de neurones animée par l'esprit concurrentiel, étant donné que le principal danger est « ... que nous devenions de véritables habitants du désert et que nous nous sentions bien chez lui » (Hannah Arendt), étant donné qu'au désert symbolique se surajoute désormais le désert du réchauffement climatique, ce nouveau marché du capitalisme, cette franche poussée de stérilité des esprits, est-ce que l'on n'aurait pas, à ce moment donné, atteint le summum, l'hypersummum d'un truc fou, gigantesque et insauvable ? (…)
Partir de l'insauvable me semble approprié. Faire état de l'état catastrophique du monde, de ce qui est déjà perdu, pour opposer au capitalisme tel qu'il se développe et évolue en tant que virus depuis son apparition - aspirant le commerce pour le transformer et le faire évoluer en cette logique biopolitique d'aspiration de l'humain - une position claire, lucide et critique sur l'état du monde. What else ? (Préface, p. 14 et p. 16)

Ras la casquette de 250 ans de discours contestataires. Ça marche pas trop bien sur le long terme la contestation je trouve, non ? La nécessité de l'action est toujours présente mais flanquée d'une touche de résignation, une touche de c'est de pire en pire non ? le malheur, la bêtise s'accroissent non ? Quand je dis ça on me dit bien sûr tu es d'extrême gauche tu es anticapitaliste donc c'est normal que tu tiennes ce discours. Je leur dis surtout que je suis anti-crétin tendance libertaire. Je leur dis qu'il doit sûrement exister des pèlerinages ou des excursions pour des gens comme eux, pour qu'ils se décrassent de toute cette merde fictionnelle qui les empêche de voir, de regarder et de comprendre ce qui se passe là tout autour d'eux, tout autour de leur énorme besoin de ne rien avoir à foutre de rien à part la réussite de cette flippante bulle fictionnelle qu'ils habitent : l'individu, le JE et les quelques JE qu'ils connaissent. Je leur dis que cette excursion sera dure, qu'elle flirtera avec le voyage initiatique, qu’ils auront envie d'arrêter tous les jours, de rejoindre illico la fiction d'en bas. Je leur dis que moi je désobéis à cette fiction régnante de la classe moyenne mondiale massifiée stabilisée cocoonisée homogénéisée bientôt génétiquement modifiée je leur dis que je suis un agent résistant à l'artéfactualisation du monde, je leur dis que je suis un héros de désobéir à cette immense mascarade, à cette bouffonnerie du monde, le leur donne ensuite tout un tas d'exemples, je suis épuisé. Ras la casquette. (p. 40)

Éric Arlix, Désobéissance, bienvenue à la réunion 359 (IMHO, 2008)

Éric Arlix, né le 27 mars 1969, est éditeur chez ère et a publié :
- Mise à jour (Al Dante 2002)
- Et Hop (Al Dante, 2003)
- Le Monde Jou (Verticales, 2005)

Désobéissance, bienvenue à la réunion 359 est son premier texte pour le théâtre.
La pièce a été jouée au théâtre de l’Estive à Foix en avril 2007 (entre les deux tours de l’élection présidentielle).