lignes de fuite

La nouvelle de la mort, le 31 décembre dernier, de Donald Westlake, né le 12 juillet 1933 à Brooklyn, m'attriste.

Bien sûr j'ai ri en lisant les aventures de l’inénarrable Dortmunder, apprécié ses polars sociaux façon Couperet, mais m’avait surtout touchée un de ses romans les plus atypiques, Trop humains (1992), dans lequel l’ange Ananayel, chargé par Dieu d’organiser la fin du monde, s’attache à ces humains si ratés mais si touchants qu'il avait pour mission d'aider à s'entretuer.

::: site Donald Weslake

::: Bartleby les yeux ouverts
::: BibliObs
::: Libération

19 novembre

La trace
Conservation
De la partie au tout.
Folie ou Nécessite ?
De l'illusion au savoir.

Eh ! Vous avez vu ce dégradé ?
Né de ma plus infantile angoisse :

Le défini n'est pas l'opposé de l'infini. (p. 72)

26 novembre

Répétition.
Ils ne comprennent rien.
Tous différents, ils ne sont pas Ils.
En dessous du troupeau de bêtes.
L'intelligence humaine est une tare naturelle.

Trop fin, chaque cheveu est bactériel. (p. 74)

Mathieu Brosseau, Surfaces. Journal perpétuel (Caractères, 2004)

Mathieu Brosseau est né le 23 décembre 1977 à Lannion.
Il a publié aussi : L'Aquatone (La Bartavelle, 2001)
et anime le site plexus S

à tous qui ont peur qui ont peur qui se qui trouvent dire à tous que je veux protéger je veux protéger je veux protéger je veux protéger aussi contre je veux contre je veux contre et je veux contre redonner goût entreprendre innover goût aventure pourquoi pas goût du risque pourquoi pas protéger dire à tous ceux qui à tous ceux que protection je veux pouvoir parler de protection je veux pouvoir parler de sans je veux pouvoir parler de sans au fond parler à tous parler aux parler à parler à parler aux aux aux à ceux tous ceux qui moi redonner espérance droit espérance chacun droit à espérance de famille identité

identité dont je rêve comme famille ou plus faible plus vulnérable plus fragile autant d'amour respect attention que plus fort une famille dont je rêve une famille moi une famille s'unir à moi 11 millions à moi une famille tous travailleurs tous agriculteurs tous malades tous handicapés s'unir à moi une famille une morale

Emmanuel Adely, Cinq suites pour violence sexuelle (Argol, 2008, p. 12-13)

Emmanuel Adely est né à Paris en 1962 et a publié :

- Les Cintres (Minuit, 1993)
- Dix-sept Fragments de désir (Fata Morgana, 1999)
- Agar-agar (Stock, 1999)
- Jeanne, Jeanne, Jeanne (Stock, 2000)
- Fanfare (Stock, 2002)
- Mad about the boy (Joëlle Losfeld, 2003)
- Mon amour (Joëlle Losfeld, 2005)
- Édition limitée (Inventaire/Invention, 2007)
- J'achète (Inventaire/Invention, 2007)
- Genèse (Seuil, 2008)

::: un extrait de « Sans titre », Devenirs du roman (Inculte / Naïve, 2007, p. 37-38)

VII, Richelieu le retour

Venez diriger les « Entrées » gros poste à la BN

proposé à une professionnelle intéressante
incluant l'Histoire de France et les acquisitions
« exotiques », toutes choses plutôt intéressantes

aux yeux de celle pour qui le travail d'acquisition
de connaissances est comme un réflexe. En revenir
Marie-Renée n'en revient pas, d'abord, acquisition

faite d'une philosophie modeste. Or, revenir
dans cet endroit si bien connu, huit ans après, c'est simple...
faisons comme si on n'était pas partie. Revenir

c'est retrouver des habitudes huilées, assez simple
mais aussi devoir saisir des responsabilités
nouvelles : gérer cent trente personnes, ce n'est simple

que si l'on sait les pousser aux responsabilités
à chaque échelon. Aux Entrées, sont acquis tous les livres
hors Dépôt légal : la belle responsabilité

que de choisir parmi la quantité d’imprimés, livres
publiés dans le monde entier, revue, etc.
celles et ceux qu’il faut pour accompagner tous les livres (p. 73-74)

« Est-ce moi ? » dit-elle. « C'est une autre. » On aura compris
que la biographie, en poème ou non, c'est de l'épique
qu'il en faudrait plusieurs, incompatibles, y compris

concurrentes et décentrées, plus critiques qu'épiques.
Au fur et à mesure, à des proches, des amis choisis
Marie-Renée teste en lecture mes tercets épiques.

Les tests semblent plutôt encourageants. Ayant choisi
de qualifier le sujet sur le flanc droit du poème
j'espère contrer la vision simple, profil choisi

au détriment des autres. Est-ce fatal qu'un poème
désincarne, allégorise (mots de la déception
que j'ai entendus) ? C'est inévitable qu'un poème

soit de l'impur, il le faut ! Et foin de la déception
chez l'objet du lyrisme altérobiographique (rire).
Pareille à la bonne fatigue, bonne déception. (p. 85)

Jacques Jouet, MRM (POL, 2008)

Après les poèmes-portraits de Cantates de proximité (POL, 2005), c’est toute une vie (celle de Marie-Renée Morin, une mienne mais éminente collègue) que Jacques Jouet entreprend de raconter en vers, des tercets de quatorze pieds (en général), épiques, lyriques, affectueux et drôles.

Jacques Jouet, né en 1947 à Viry-Chatillon, est lui-même un éminent oulipien depuis 1982.

Tu vois les pages se tourner, tu t'assois dans ton fauteuil préféré, tu poses les pieds sur la table basse, l'halogène éclaire le salon d'une lumière médicale aveuglante qui se reflète sur le noir de la nuit piégé dans les vitres, tu tournes les pages tant qu'il en est encore temps, tu as lu tellement de livres au long des soirées d'automne-hiver quand la pluie cingle les murs, quand le vent traverse en hurlant le jardin vide, tu as encore tellement de livres à lire, ceux que tu as achetés ici ou là sur les marchés aux puces, chez les bouquinistes ou dans les rares vraies librairies, ceux que l'on t'a offerts ou prêtés, tu sais bien que tu ne pourras pas tout lire, que ta vie s'arrêtera avant, tu as cessé depuis longtemps de lire prospectus magazines et quotidiens, les seuls journaux qui t'intéressent encore sont ceux des écrivains, tu sens derrière toi la présence rassurante de la bibliothèque, tous ces trésors connus feuilletés admirés lus et relus, tu te lèves, tu passes la main sur le dos de tes livres, tu sors le Cahier de l'Herne consacré à Burroughs Pélieu et Kaufmann, tu regardes les photos, lis quelques lignes ici ou là, Prisonniers de la terre sortez, Écoutez mes derniers mots n'importe où, Écoutez mes derniers mots n'importe quel monde, ta chair se hérisse, tu montres les dents mais tu n'es plus un garçon sauvage, juste un vieux jardinier, les pieds dans la boue et la tête dans le panier de mots, tu tournes la page, tes lunettes glissent sur ton nez, les mots se brouillent, les lignes se chevauchent, tu relis la même phrase plusieurs fois sans la comprendre, la formule individu brillait magnifiquement dans le noir, ce n'est pas toi qui écris ces mots, c'est une puissance étrangère qui s'est emparée de ton esprit, qui le contraint, qui l'hypnotise, tu finis par t'endormir dans le fauteuil, le livre glisse sur tes genoux puis tombe sur le sol, il s'ouvre à la page 23, la sonnerie du téléphone te réveille en sursaut, tu sais que c'est encore toi, tu laisses sonner, le téléphone sonne interminablement dans la maison, tu es absent, tu es perdu mais ta tête n'est pas vide encore, les dizaines de milliers de pages que tu as absorbées tournent sans cesse dans les tiroirs et les étagères de ton cerveau, tu te souviens des noms des auteurs, des titres des livres et même du nom des éditeurs et des collections, tu reconnais les couvertures, les tranches colorées, tu distingues les différents éditeurs à la couleur de la couverture, au format du livre, tu repères de loin dans les cartons les logos de tes préférés, tu recopies des paragraphes entiers, tu apprends par cœur des poèmes et des citations, tu lis les biographies et la correspondance de tes favoris, tu cites des phrases et des vers, tu prêtes tes livres, tu perds des livres, tu les rachètes, tu ne t'en lasses pas ;

Lucien Suel, Mort d’un jardinier (La Table ronde, 2008, p. 139-141)

Ce très beau récit poétique évoque, à la deuxième personne, ce qui le rend plus éprouvant, les images, les mots, les souvenirs qui affluent à la conscience tandis que la vie s’échappe d’un jardinier, d’un lecteur, d’un homme.

Lucien Suel est né en 1948. Il a publié de nombreux recueils de poésie, et, comme beaucoup d’internautes, j’ai appris à le connaître à travers sa galaxie de sites et blogs, à explorer sans modération :

::: Silo (miscellanées littéraires)
::: Lucien Suel's Desk
::: Station Underground d'Emerveillement Littéraire

voir aussi :
::: Poussière de Lucien & Josiane Suel (publie.net, 2008)
::: Sombre Ducasse (1988)
::: le chapitre 2 de Mort d’un jardinier (remue.net)
::: des recensions des articles et billets sur le livre ici, là, et là.

Ce soir les oulipiens excusaient François Caradec pour son absence à leurs réunions ordinaires et extraordinaires : c'était triste et très gai

... tout à fait de circonstance, sa très drôle « Complainte des morts plaintifs » mise en musique par Paul Braffort, et le texte inédit sur l'injustice de ce qui se passe à la droite de Dieu lu par un invité exceptionnel, le phataphysicien Thieri Foulc.

::: pour compléter, un billet d’Élisabeth Chamontin

Ce carnet de bord rend compte de mes activités dans une maison de joie située en baie de Paimpol. Il n’a pas l’ambition d’une étude universitaire classique relevant de la sociologie participative qui voudrait s’ériger en description de référence de la vie d’un bordel contemporain - je n’en ai ni la compétence scientifique ni la patience rhétorique. Il est également étranger au bricolage, par un auteur intuitif et admiré, d’un petit essai à la française sur la peur de l’eau. Disons qu’il exprime un travail de comptabilité personnelle, une tentative de recensement ethnographique des propriétés d’un univers dont je demeure le témoin privilégié, et où surtout je suis heureux, en compagnie de femmes téméraires, magnétiques chacune à sa manière. (p. 9)

Je suis salarié. Je m’occupe du vestiaire. J’ai obtenu ce poste il y a deux ans par une agence d’intérim. Après une longue période de petits jobs sous-payés, j’avais envie de changer de vie. Un travail au bord de la mer, loin des entrepôts de Saint-Ouen. On m’a rapidement contacté et tout s’est fait très vite. Un train pour Paimpol (billet offert). Un taxi (course offerte). Un entretien d’embauche axé sur ma personnalité. Je crois que je plais aux filles, qui décident de me garder à leur côté. Ai-je brillé comparé aux autres candidats ? Rétrospectivement, je pense surtout que les prostituées m’ont senti des leurs : peut-être une indifférence à la pénibilité des tâches, une capacité à passer de rôle en rôle sans états d’âme, à changer de fonction comme de draps, quelque chose comme ça.
Je m’occupe du vestiaire et de rien d’autre, à part de temps en temps du courrier administratif des prostituées peu à l’aise avec la paperasse, même si elles sont loin d’être majoritaires ici - plusieurs ont le bac, quelques-unes un diplôme d’études supérieures, comme moi qui suis titulaire d’un mastère 1 en histoire du cinéma. Il m’arrive aussi, de temps à autre, quand elles me le demandent ou quand je les sollicite pour alimenter mon carnet, d’écrire leur « portrait » ou de fixer en quelques pages « l’histoire de leur vie ». Celles à qui je rends ce service sont émues à chaque fois qu’elles se lisent. Le grand phénomène, c’est que je m’efface derrière leur moi, comme dans les fausses autobiographies de vedettes. Et pourquoi les filles de joie n’auraient-elles pas droit à leur petit « je », elles aussi ?
Je ne participe en rien aux bénéfices de la maison, ce qui évite bien sûr l’écueil d’un proxénétisme déguisé (métier pour lequel on ne recrute généralement pas via un circuit classique…). Mes rapports avec les prostituées ne sont ni ceux d’un ami ni ceux d’un petit frère - j’ai quand même vingt-sept ans -, mais ceux d’un vestiaire professionnel, d’un collaborateur sans faille travaillant avec d’autres professionnels, avec sérieux et empathie. Il est de toute façon nécessaire, pour les filles comme pour moi, de maintenir la bonne distance psychologique entre la prestation et les sentiments, surtout dans un cadre où, d’une manière ou d’une autre, la maîtrise personnelle et le contrôle des émotions sont plus importants qu’ailleurs. La prostitution n’est pas neutre, comme les regards, les attitudes et la manière de s’exprimer. La bonne tenue du vestiaire est donc mon quotidien, en échange d’un salaire inespéré de trois mille cinq cents euros net par mois (hors primes et pourboires). Où aurais-je pu trouver mieux ? J’ai pris un bel appartement sur le port de Paimpol. J’ai acheté une motocyclette pour me promener sur le littoral. Quand j’ai du temps, je prends des cours de voile. Je vais souvent au cinéma - Patrick Dewaere, dont je possède trois tee-shirts signés, est d’ailleurs né pas très loin sur la côte, à Saint-Brieuc. Je fais un tour à Paris une fois par mois. J’ai quatorze semaines de congés payés qui me permettent d’entretenir mon tempérament cosmopolite. Je reçois. J’observe. On me dit. Je recense. Je griffonne. Je vis. Je suis bien. (p. 11-13)

Tous les portraits qui apparaîtront à tel ou tel endroit de mon carnet de bord sont publiés avec l'accord des personnes concernées. Ils peuvent être reçus comme une suite de « portraits de la prostituée en jeune femme », voire comme une série de « portraits de l'artiste en prostituée ». Ces présentations succinctes de la vie et du tempérament de chacune ont toutes été rédigées en étroite collaboration avec les Olaimpiennes (ou ponctuellement avec certains membres du personnel, quand ce n'est pas avec certains clients ayant accepté de me confier leurs impressions sur la maison de joie).
Que les choses soient claires : toutes les prostituées parlent ici en leur « je » intime, fût-il caché derrière le paravent d'un pseudonyme, de sorte que je suis moins l'« auteur» de ces raccourcis autobiographiques que le scribe de ces dames, le transcripteur des morceaux choisis du flux de leur parole assemblés en témoignage. À de rares exceptions près, les prostituées ont été enchantées de réaliser ces petits photomatons verbaux en ma compagnie, en tout cas très réceptives à ma collecte ethnographique, à ma marée documentaire nocturne - tout de même plus sympathiques que leur visage stigmatisé sur les fiches anthropométriques de jadis. (p. 60-61)

Frédéric Ciriez, Des néons sous la mer (Verticales, 2008)

Le premier roman, atypique, jubilatoire, surprenant, attachant, intelligent, drôle, poétique de Frédéric Ciriez, né à Paimpol en 1971, figurait lui aussi dans la sélection du prix Wepler et aurait également mérité une mention.

en ligne :
::: un intéressant entretien avec Bernard Strainchamps
::: un autre extrait : « note sur le rose » (p. 35-36)
::: « Bordel flottant », un billet de Claro
::: et un entretien video avec plein de « voila ! » (Mediapart) :

Elle s'offre aux passants d'Oxford,
mine de sang, de feuilles et de nuit,
tous phares braqués cette foule jetée hors du rêve
mais jamais si longtemps visible, jamais si
illuminée de soi-même - qu'ici maintenant
livre ouvert sous la lampe, ou le jour
à la dérive des regards : c'est elle
et ce n'est pas elle, ici
la Chasse

refuit avec ses lignes et ses silhouettes

cavaliers et piqueurs, lancés ou hésitants
animaux bondissant arrêtés, entrainés
aux pôles du regard en mouvement qui luit
et passe au milieu d’eux
vers le fond des forets -

et croit les devancer, traverser tout l'espace
et rejoindre l'orée,
ce regard ! - comme il semble égaré,
au centre de quelles futaies, de quels taillis
épuisé ! aux abois, quand sonne l'hallali
du temps qui l'en arrache, et l'en détourne ;
comme il tremble ici dans le noir,
en reconnaît la meute indicible sur lui...
Mais les poursuivants sont restés des ombres
immobiles et muettes dans le champ, rien
ne s'est approché ; les pins cachent
une même seconde éternelle,
une même danse sacrée.

(…)
Qu'avons-nous à aimer ici ? membrane
exacte entre l'homme et I’œuvre,
entre le monde et son surgissement,
clin d'œil nocturne intimidant sur nous
qui passions là, à égale distance
du coupable et de l'innocent ?
Qu’avons-nous a aimer encore
auprès de qui, comment le dire ? -
tu te perds au-dehors, comment le maintenir,
ce frémissement d'ailes, à leur hauteur ? -
la voix se détériore, et même s'en veut, mais –
comme au-dessus de frêles sommets en bouquets :
cette lune d'aube irréelle !
comme elle parait définitive
(et l'air absent de veiller sur
la Création désolée)

Fabien Vasseur, « Ultimo Uccello », Le front se déplace (Belin, L’extrême contemporain, 2008, p. 54-55)

Fabien Vasseur est né en 1970 à Calais. Il est professeur en classes préparatoires et l'auteur d’une thèse sur l’œuvre de Philippe Jaccottet. Le front se déplace, son premier livre, recueille des poèmes écrits entre 1994 et 2006 et publiés notamment dans la revue Po&sie.

C'est le jour du blog de voyage. Joseph l'écrit chez lui, confortablement installé devant son PC. Il s'est servi un café allongé, il a choisi la musique qu'il écoutera ; aujourd'hui ce sera l'intégrale des sonates de Liszt, c'est si agréable de voyager en compagnie de Franz Liszt. Sur sa table traînent des atlas, un dictionnaire français-anglais. Son étagère est pleine de Guides du routard, de Lonely Planet.
Joseph hésite : où partira-t-il cette fois-ci ? Il ouvre l'atlas, surfe sur internet, consulte les blogs de voyage des autres. Tiens, la route de la soie, ce ne serait pas mal. Un peu long, peut-être. Il la prendra à la sortie de la Turquie, ça raccourcira le voyage. Les noms d'étapes en Iran sont superbes, il ne parlera pas d'Iran, mais de Perse, ça sonne autrement mieux : Tabriz, Zanjan, Téhéran parce qu'on ne peut pas faire autrement, et Qom, la ville sainte, il faut toujours une ville sainte dans un beau voyage. Il hésite à faire le crochet par Bam et Chiraz, comme le conseillent plusieurs routards, mais il ne veut pas se disperser. Dommage, c'était joli, Chiraz. Surtout avec le double a, Chiraaz. Tant pis, cap sur Meshed.
Le voici au cœur du sujet : le Turkestan occidental. Très bien, le Turkestan, certains lecteurs croiront qu'il s'agit d'une erreur, il faut dire le Turkménistan ! Mais non, c'est bien le Turkestan, et sa kyrielle de -stan magiques, Ouzbékistan, Kazakhstan, Turkménistan, Kirghizistan, Tadjikistan. Le Turkestan avec cet « occidental » à côté, c'est encore plus fascinant : Boukhara, Samarkand, Tachkent, la vallée du Ferghana et la plongée vers la Chine. Le voyage a de l'allure. En route !
Joseph lance ses recherches sur Google, trouve des blogs qui en parlent, des sites d'agences de voyages. Il note soigneusement les difficultés à rencontrer, c'est souvent le plus intéressant : ne pas oublier de parler des problèmes d'obtention de visas, et du passage de la frontière ouzbeko-kirghize.
Il lui reste à copier-coller des textes anglais qu'il lui faudra traduire, quelques passages étonnants mais mal écrits - ces jeunes voyageurs ne savent pas raconter, c'est vivant, mais c'est bâclé. Il leur emprunte quelques rencontres : l'inévitable vieux sage, le berger hospitalier, le marchand insistant, les gamins avec lesquels on joue aux cartes, les touristes néo-zélandais si drôles, si ouverts, la mystérieuse jeune femme je n'en dirai pas plus.
Il rédige lui-même les descriptions de paysages, car celles des blogueurs manquent de vocabulaire. Il le fait de façon très subtile, entremêlant les constats de topographe et les émotions d'un voyageur de l'époque romantique, c'est un savoureux mélange de Bougainville et de Gérard de Nerval.
Il faut aussi des anecdotes, beaucoup d'anecdotes. Les meilleures sont celles où la douane est bornée, et celles où l'on se retrouve un peu ridicule avec ses préjugés de bon Français. Pour pimenter le tout, ne pas oublier les étonnements culinaires, avec photos des plats mentionnés.
Les photos ! C'est ce qui l'amuse le plus : il les pioche un peu partout sur internet, change les cadrages, les retouche, gomme quelques éléments, ajoute quelques arbustes, quelques passants pour les rendre plus personnelles, voilà, c'est fait. Toujours légender les photos, si possible en y ajoutant une petite touche dérisoire. Il ne faut pas écrire : « Boukhara, le palais d'été de l'émir », mais : « C'est le palais d'été de l'émir ; dommage, je n'ai pas pu me faire inviter ! »
Ne pas oublier quelques smileys, et le blog est prêt.
Joseph va, comme d'habitude, mettre ça en ligne, par tranches, au hasard des étapes imaginées. Hé, c'est qu'on n'est pas supposé trouver partout des cybercafés sur la route de la soie !
Le voyage imaginaire est lancé, et les semaines passent. C'est bientôt la fin, il ne sort plus de chez lui et envoie déjà ses billets de Wu Wei, de Xi’An. Il glisse quelques fautes d'accent et parle des difficultés des claviers chinois. C'est le meilleur moment, celui où, sur les pages du blog, surgissent les commentaires de lecteurs, les questions de candidats au voyage. Il répond à chacun, ça fait partie de son image. Il n'invente rien, il va chercher les informations. Quand il ne trouve pas, il répond pour dire qu'il ne sait pas ; c'est rare.
Une fois de plus, il aura construit la légende de Joseph le grand voyageur.
Bien installé devant son bureau, il arrive aujourd'hui à Pékin, destination finale de son voyage. Qu'est-ce qu'il sera censé faire à Pékin ? Il y aura trouvé un petit boulot de factotum dans une boîte française d'import-export, il rentrera en France dans un mois ou deux. Des trucs de jeune. (...)

Georges Flippo, « La route de la soie », Qui comme Ulysse. Nouvelles en partance (Anne Carrière, 2008, p. 217-220)

Les nouvelles de ce recueil, comme leur titre l’indique, évoquent, chacune à leur façon, les multiples facettes du voyage. La plupart sont nettement plus sombres et graves (avec souvent la mort pour destination) que ce portrait de vrai blogueur - faux voyageur. Mais il m’a amusée (d'autant que la chute, que je ne cite pas, est belle), car c’est une hypothèse que j’envisage assez souvent, lorsque je lis en ligne des récits de voyages plus ou moins exotiques. M’a amusée, aussi, le fait que ce livre me soit arrivé par la poste, avec mission pour moi de le faire suivre : bonne idée que cette forme d'odyssée pour un Ulysse de papier à qui je souhaite bon vent !

Le site et le blog de Georges Flipo

des critiques plus complètes de :
::: Marion Prigent
::: Bibliomane
::: Cunéipage
::: et une revue de blogs plus complète par l’auteur.

(...) Je n'ai pas compris. II avait encore changé d'état et certains dirent qu'il était devenu légume. Cette comparaison était stupide car sa vie s'était considérablement élargie, étendue et accélérée ; ce prétendu passage de l'état agrandi à l'état végétatif était une ineptie, l'entonnoir logique bien trop serré. Comment un mouvement pouvait-il se ralentir, être à ce point freiné ? Pour moi, quand j'allais le visiter dans ces deux années qu'ils dirent légumes, je me disais qu'il devait être dans plus large encore. Je le fixais, lui souriais, et il me répondait rapidement, un autre sourire, avant de retourner en lui. Où je n'imaginais pas qu'il ne se passe plus rien, j'étais convaincu qu'il se passait au contraire plus de choses qu'avant, et que ça allait désormais tellement vite que le devoir de communiquer tout ça aux autres, pour rendre compte de sa vie intérieure, ne le retenait plus amarré aux gens qui venaient le visiter, à Clémence ou à la femme de ménage, à ses nièces, à sa sœur. Il ne répondit plus, n'avait pas de temps à perdre. On sait que les nourrissons apprennent plus dans cet âge-là qu'à n'importe quel autre moment de leur vie, tout comme ils absorbent proportionnellement beaucoup plus de nourriture que par la suite, fourmis qui portent soixante fois leur poids. On dit que les personnes séniles retournent mentalement et physiquement en enfance. Il faut donc que ce soit aussi un âge (et non un état) où elles subissent un bombardement de pensées, de pensées déchaînées. Dès que nous jugeons ou décrivons le monde (entre sept et cent deux ans) c’est pour l’asseoir, avec des pensées elles-mêmes assises – nos mots, nos opinions sont des toiles d’araignée dans lesquelles le réel viendra se prendre les pieds. Et quand l’immobilité juge le mouvement, c’est toujours pour le disqualifier. Le mouvement appartient donc aux nourrissons et aux légumes. (p. 88-90)

Arno Bertina, Ma solitude s’appelle Brando. Hypothèse biographique (Verticales, 2008)

Né en 1975, Arno Bertina fait partie des incultes. Il est l’auteur de plusieurs essais de critique littéraire et de :
- Le Dehors ou la migration des truites (Actes sud, 2001)
- Appoggio (Actes sud, 2003)
- La déconfite gigantale du sérieux (Lignes, 2004)
- J'ai appris à ne pas rire du démon (Naïve, 2006)
- Anima motrix (Verticales, 2006)

Sur ce beau livre plein de points de suspension du sens (dans la deuxième partie du livre chaque paragraphe commence par (...) jusqu'au dernier repris ci-dessus), trois intéressants billets (de moins paresseux que moi) à lire :
- Claro, « Des bulles sous la banquise »
- Didier da Silva, « Une certaine qualité de vert »
- Marc Pautrel, « Agrandissement de l'espace mental »